27 de octubre de 2007
19 de octubre de 2007
BCN-BUE
Nos vamos a Buenos Aires a pasar Navidad!
Titi parte el 14 de diciembre y yo el 18.
Estaremos allí hasta Año Nuevo (que brindaremos y nos besaremos arriba del avión de vuelta).
Titi parte el 14 de diciembre y yo el 18.
Estaremos allí hasta Año Nuevo (que brindaremos y nos besaremos arriba del avión de vuelta).
Escola d'Escriptura de l'Ateneu Barcelonès
He vuelto a estudiar. Ayer fue mi primer día de clases en La Escola d'Escriptura de l'Ateneu Barcelonès. Dicha institución es un centro académico e gran prestigio y renombre en, al menos, Europa, donde sus profesores son eminencias en sus materias, donde de vez en cuando va algún premio Nobel a dar clases y, entre otras cosas más, los mejores artistas del mundo, del género que sean (artes plásticas y visuales, música, etc.), imparten clases o conferencias. A su vez, muchos de los grandes escritores catalanes y de los que están ahora punteando en las góndolas de la librerías han salido de aquí. Josep Pla -el Borges Catalán- fue director de esta escuela (analoguemos, esta escuela fue para Pla, lo que la Biblioteca Nacional para Borges).
Sus instalaciones son realmente increíbles. La biblioteca (la más grande de Catalunya y la más completa en Filología) es algo inenarrable, de película, con frescos en el techo realizados por pintores famosos, con ornamentos hechos por Gaudí, con vitreaux acojonantes y al lado de un patio con fuente y plantas cara al cielo(en el 1º piso). Las aulas son amplias y consisten en una mesa grande con 10 sillas al rededor (como una sala de reuniones) y en la única pared sin libros, está la pizarra.
En la Escola puedes hacer dos carreras: la de Escritor y la de Editor. Cada una requiere unos 3 años de estudio, compuestas por una serie de cursos (uno más interesante que el otro).
La primera clase fue interesante, sobre todo, por el profesor, Pau Perez, un tipo interesantísimo, de una cultura inabarcable y muy simpático. De los 10 alumnos que somos, la mitad tiran para abajo: "Bueno -decía una señora de 50 años- yo escribí un par de veces para algún cumpleaños y me divertía la idea de venir a ver qué onda". "Yo escribo algunas hojas cada 5 años -decía Sergi de unos 40 años-. Es que sólo puedo escribir cuando estoy inspirado, tengo ganas y me acuerdo". "No... yo sólo leo a Woody Allen -arremetió uno de 25-". Hay una alemana que a medida que el profesor preguntaba a cada uno autores que le gustaban y el último libro leído, tomaba nota y cuando le tocó a ella recitó todos los que habíamos dicho los demás. Habrá 6 ó 7 de mi edad y 4 ó 5 de 50 y 60 años. Estos juicios son muy precoces (que no por eso dejan de ser juicios), pero creo que hay un par o tres que vamos a pegar buena onda.
Cada clase se expone algún tema, nos dan material para leer en clase, para leer para la semana siguiente la homework: algún ejercicio narrativo para la clase siguiente.
Ya les seguiré contando cómo avanza esta aventura literaria que me tiene inmerso en un orgasmo alfabético.
Sus instalaciones son realmente increíbles. La biblioteca (la más grande de Catalunya y la más completa en Filología) es algo inenarrable, de película, con frescos en el techo realizados por pintores famosos, con ornamentos hechos por Gaudí, con vitreaux acojonantes y al lado de un patio con fuente y plantas cara al cielo(en el 1º piso). Las aulas son amplias y consisten en una mesa grande con 10 sillas al rededor (como una sala de reuniones) y en la única pared sin libros, está la pizarra.
En la Escola puedes hacer dos carreras: la de Escritor y la de Editor. Cada una requiere unos 3 años de estudio, compuestas por una serie de cursos (uno más interesante que el otro).
La primera clase fue interesante, sobre todo, por el profesor, Pau Perez, un tipo interesantísimo, de una cultura inabarcable y muy simpático. De los 10 alumnos que somos, la mitad tiran para abajo: "Bueno -decía una señora de 50 años- yo escribí un par de veces para algún cumpleaños y me divertía la idea de venir a ver qué onda". "Yo escribo algunas hojas cada 5 años -decía Sergi de unos 40 años-. Es que sólo puedo escribir cuando estoy inspirado, tengo ganas y me acuerdo". "No... yo sólo leo a Woody Allen -arremetió uno de 25-". Hay una alemana que a medida que el profesor preguntaba a cada uno autores que le gustaban y el último libro leído, tomaba nota y cuando le tocó a ella recitó todos los que habíamos dicho los demás. Habrá 6 ó 7 de mi edad y 4 ó 5 de 50 y 60 años. Estos juicios son muy precoces (que no por eso dejan de ser juicios), pero creo que hay un par o tres que vamos a pegar buena onda.
Cada clase se expone algún tema, nos dan material para leer en clase, para leer para la semana siguiente la homework: algún ejercicio narrativo para la clase siguiente.
Ya les seguiré contando cómo avanza esta aventura literaria que me tiene inmerso en un orgasmo alfabético.
10 de octubre de 2007
A la Ciudad Luz
El jueves 27 partimos con Titi hacia Paris, donde al día siguiente nos encontraríamos con papá. Era la primera vez que salíamos de España desde que estamos acá. Y pedazo de viaje que nos mandamos!!
Fue lindísimo volver a ver al viejo, charlar, divertirnos, pasear, estar todo el día juntos. Pero nuestro viaje tenía otro motivo, más allá del familiar: ver a los Pumas en el Stade de France contra Irlanda.
Esos primeros días paseamos, conocimos algunos lugares emblemáticos de Paris, caminamos, comimos, sacamos fotos, pero más que nada hablamos. Fue lindísimo.
Paris, como todos saben, es increíble. Llena de magia, de romanticismo, de cinematografía, de dulzura, pero sobre todo, llena de turistas.
En cada lugar se respiraba rugby, veías camisetas de todas las selecciones, todas las TV pasaban partidos o resúmenes o comentarios y debates; la Torre Eiffel, en el medio, tenía una pelota gigante de rugby, y a los pies de la torre: Rugby Town, una carpa muy grande donde a toda hora pasaban todos los partidos, venden cerveza, merchandising y revenden tickets. Un claro lugar de encuentro (del que hicimos un correcto uso).
El día del partido fue buenísimo. Lo dedicamos enteramente a eso: al partido. Fuimos temprano al estadio, a comer a un bar de al lado y después la dejamos a Titi ahí, rodeada de irlandeses, y entramos.
Fue acojonante la hinchada irish cantando el himno a cada momento (40.000 irlandeses malditos), los franceses insoportables que iban vestidos de verde y los argentinos, que cuando nos poníamos a cantar encendían la música del estadio para que nos calláramos. Pasamos por momentos muy malos, de angustia, de dolor, de miedo (todos los sentimientos que hacen que la vida sea chota) hasta el minuto 73 en el que los irlandeses ya no podían hacer nada. Esa noche, por un amigo de papá que se encontró en Rugby Town, nos fuimos al hotel donde estaban festejando Los Pumas. En la entrada los de seguridad nos prohibieron entrar y papá volvió a llamar a su amigo para pedirle que hiciera algo, que nos dejaran entrar. Estaba lleno de hinchas. A los dos minutos aparece el amigo de papá con Felipe Contempomi que le dice al de seguridad: él, él y ella, adentro. Los otros hinchas que estaban ahí no lo podían creer (al igual que nosotros). Fue muy lindo estar ahí, tranqui, tomandose un trago charlando con todos los pumas, escuchando los comentarios, anécdotas... Fue buenísimo.
El lunes de madrugada partimos para Barcelona.
Estuvimos de lunes a viernes, con papá, en casa. Como yo tenía vacaciones pudimos tener mucho tiempo juntos.
Estuvo bueno porque conoció "nuestra" ciudad, a nuestros amigos de acá, pasar por los lugares que nosotros frecuentamos, conocer nuestra vida.
Nos pegamos panzadas de mariscos, trasnochadas llenas de fernet, caminantas, bicicleteadas...
Una semana espectacular.
Y después...
Fue lindísimo volver a ver al viejo, charlar, divertirnos, pasear, estar todo el día juntos. Pero nuestro viaje tenía otro motivo, más allá del familiar: ver a los Pumas en el Stade de France contra Irlanda.
Esos primeros días paseamos, conocimos algunos lugares emblemáticos de Paris, caminamos, comimos, sacamos fotos, pero más que nada hablamos. Fue lindísimo.
Paris, como todos saben, es increíble. Llena de magia, de romanticismo, de cinematografía, de dulzura, pero sobre todo, llena de turistas.
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| Paris |
En cada lugar se respiraba rugby, veías camisetas de todas las selecciones, todas las TV pasaban partidos o resúmenes o comentarios y debates; la Torre Eiffel, en el medio, tenía una pelota gigante de rugby, y a los pies de la torre: Rugby Town, una carpa muy grande donde a toda hora pasaban todos los partidos, venden cerveza, merchandising y revenden tickets. Un claro lugar de encuentro (del que hicimos un correcto uso).
El día del partido fue buenísimo. Lo dedicamos enteramente a eso: al partido. Fuimos temprano al estadio, a comer a un bar de al lado y después la dejamos a Titi ahí, rodeada de irlandeses, y entramos.
Fue acojonante la hinchada irish cantando el himno a cada momento (40.000 irlandeses malditos), los franceses insoportables que iban vestidos de verde y los argentinos, que cuando nos poníamos a cantar encendían la música del estadio para que nos calláramos. Pasamos por momentos muy malos, de angustia, de dolor, de miedo (todos los sentimientos que hacen que la vida sea chota) hasta el minuto 73 en el que los irlandeses ya no podían hacer nada. Esa noche, por un amigo de papá que se encontró en Rugby Town, nos fuimos al hotel donde estaban festejando Los Pumas. En la entrada los de seguridad nos prohibieron entrar y papá volvió a llamar a su amigo para pedirle que hiciera algo, que nos dejaran entrar. Estaba lleno de hinchas. A los dos minutos aparece el amigo de papá con Felipe Contempomi que le dice al de seguridad: él, él y ella, adentro. Los otros hinchas que estaban ahí no lo podían creer (al igual que nosotros). Fue muy lindo estar ahí, tranqui, tomandose un trago charlando con todos los pumas, escuchando los comentarios, anécdotas... Fue buenísimo.
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| Argentina - Irlanda |
El lunes de madrugada partimos para Barcelona.
Estuvimos de lunes a viernes, con papá, en casa. Como yo tenía vacaciones pudimos tener mucho tiempo juntos.
Estuvo bueno porque conoció "nuestra" ciudad, a nuestros amigos de acá, pasar por los lugares que nosotros frecuentamos, conocer nuestra vida.
Nos pegamos panzadas de mariscos, trasnochadas llenas de fernet, caminantas, bicicleteadas...
Una semana espectacular.
Y después...
De vuelta en Paris
El segundo finde nos fuimos con papá a ver los cuartos de final en el estadio del Stade de France en Saint-Denis, el mismo donde se hizo la inauguración del mundial de rugby, donde fue también la inauguración y final del mundial de fútbol.
Es gigante. Y de un diseño muy ostentoso.
El Estadio es increíble. Algo totalmente distinto de lo que uno conoce o espera cuando va a la cancha. Por adentro es como un hotel, con alfombras, ascensores, plantas, cuadros... El personal de adentro está vestido con los trajes típicos de los hoteles.
Cuando llegamos el sábado vimos el partido de Australia en un bar y después caminamos como 2 horas conociendo barrios de Paris. Nos fuimos al mismo hotel pedorro=barato del fin de semana anterior y después a otro bar a ver el partido de los All Blacks vs Francia.
El domingo nos fuimos a Rugby Town a ver el match entre Sudáfrica y Fiji. El lugar estaba copado de argentinos, escoceses, algunos irlandeses rezagados, franceces y algun que otro sudafricano. Estuvo buenísimo.
Después encaramos en metro para el Arco del Triunfo. Cuando llegamos había una multitud de personas blancas y celestes cantando y descontrolando. Saltamos y gritamos bastante, muy divertido. Y de ahí, en banda al estadio.
No fue como contra Irlanda, los escoceses son más tanquilos, los que más hacían quilombo eran los pobres franceses que habían comprado tickets para ver a su selección ahí -lo obvio- y no los pudieron revender... Pero fue apasionante, muy intenso.
Ese día nos fuimos a comer una pizza a la Av Champs-Èlysèes y después a dormir. Era la última noche con Papá.
El lunes, desayunamos largo y tendido, charlando de a poquito y despacio y después despedirnos en el aeropuerto. A casa, al hogar.
Un video breve del Stade de France a pleno, cuando entraron los jugadores hasta antes del himno, pasando por la cara de cagazo de papá.
Es gigante. Y de un diseño muy ostentoso.
El Estadio es increíble. Algo totalmente distinto de lo que uno conoce o espera cuando va a la cancha. Por adentro es como un hotel, con alfombras, ascensores, plantas, cuadros... El personal de adentro está vestido con los trajes típicos de los hoteles.
Cuando llegamos el sábado vimos el partido de Australia en un bar y después caminamos como 2 horas conociendo barrios de Paris. Nos fuimos al mismo hotel pedorro=barato del fin de semana anterior y después a otro bar a ver el partido de los All Blacks vs Francia.
El domingo nos fuimos a Rugby Town a ver el match entre Sudáfrica y Fiji. El lugar estaba copado de argentinos, escoceses, algunos irlandeses rezagados, franceces y algun que otro sudafricano. Estuvo buenísimo.
Después encaramos en metro para el Arco del Triunfo. Cuando llegamos había una multitud de personas blancas y celestes cantando y descontrolando. Saltamos y gritamos bastante, muy divertido. Y de ahí, en banda al estadio.
No fue como contra Irlanda, los escoceses son más tanquilos, los que más hacían quilombo eran los pobres franceses que habían comprado tickets para ver a su selección ahí -lo obvio- y no los pudieron revender... Pero fue apasionante, muy intenso.
Ese día nos fuimos a comer una pizza a la Av Champs-Èlysèes y después a dormir. Era la última noche con Papá.
El lunes, desayunamos largo y tendido, charlando de a poquito y despacio y después despedirnos en el aeropuerto. A casa, al hogar.
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| Argentina- |
Un video breve del Stade de France a pleno, cuando entraron los jugadores hasta antes del himno, pasando por la cara de cagazo de papá.
25 de septiembre de 2007
"La merce" un día de turista en barcelona
La fiesta de la Merce en Barcelona, es unos de los eventos mas catalanes de España. Empieza el Sabado y el Lunes 24 dia de "la Merce" la cuidad se transforma.
Hay eventos por todos lados, recitales gratis, museos abiertos, fuegos artificiales pero sobre todo la ciudad se transforma. Se viste de fiesta, las calles estan todas decoradas, se corta el tráfico porque hay desfiles y murgas por toda la ciudad, es una fiesta donde lo que aflora es la tradición catalana.
Así caminando a 2 cuadras de casa, me encontré con unas 200 mesas puestas a lo largo donde se jutaron señoras ya adentradas en edad,, a bordar una cosa que no me acuerdo el nombre porque era catalán pero se juntaban con el resto de " las chicas" a cocer en la calle.
A 2 cuadras mas adelante me encontré con un escenario armado en frente a la catedral donde bailaban un clásico baile catalan, del que tampoco me acuerdo el nombre, pero no se caracteriza por ningun movimiento en especial, sino por estar tomados todos de las manos y dar vueltas, así vez gente de 80 años hasta chiquitos de 7, increíble. A solamente 2 cuadras mas otro evento en la plaza del Rei, una plaza rodeada de adoquines y de contrucciones de la epoca, llena de gente donde bailaban el folklore catalan, parejas de jovenes. Sin ir mucho mas lejos me acerque a la plaza del ayuntamiento, donde estaban los famosos "castillos" o castelleys" de este si me acorde de la palabra,,, 
que son torres humanas de gente que vienen entrenando meses atrás solamente para este evento, y en grupo se van armando para poder formar estas increíbles torres, algunos los mas audaces, llevan una flor y el chiquito que sube en lo más alto se la entrega al Intendente de Barcelona, que los ve desde el balcón del palacio del ayuntamiento. Es increíble como creyendo que iba a ser un sabado mas, de repente me senti una turista en Barcelona.
Hay eventos por todos lados, recitales gratis, museos abiertos, fuegos artificiales pero sobre todo la ciudad se transforma. Se viste de fiesta, las calles estan todas decoradas, se corta el tráfico porque hay desfiles y murgas por toda la ciudad, es una fiesta donde lo que aflora es la tradición catalana.
Así caminando a 2 cuadras de casa, me encontré con unas 200 mesas puestas a lo largo donde se jutaron señoras ya adentradas en edad,, a bordar una cosa que no me acuerdo el nombre porque era catalán pero se juntaban con el resto de " las chicas" a cocer en la calle.
A 2 cuadras mas adelante me encontré con un escenario armado en frente a la catedral donde bailaban un clásico baile catalan, del que tampoco me acuerdo el nombre, pero no se caracteriza por ningun movimiento en especial, sino por estar tomados todos de las manos y dar vueltas, así vez gente de 80 años hasta chiquitos de 7, increíble. A solamente 2 cuadras mas otro evento en la plaza del Rei, una plaza rodeada de adoquines y de contrucciones de la epoca, llena de gente donde bailaban el folklore catalan, parejas de jovenes. Sin ir mucho mas lejos me acerque a la plaza del ayuntamiento, donde estaban los famosos "castillos" o castelleys" de este si me acorde de la palabra,,, 
que son torres humanas de gente que vienen entrenando meses atrás solamente para este evento, y en grupo se van armando para poder formar estas increíbles torres, algunos los mas audaces, llevan una flor y el chiquito que sube en lo más alto se la entrega al Intendente de Barcelona, que los ve desde el balcón del palacio del ayuntamiento. Es increíble como creyendo que iba a ser un sabado mas, de repente me senti una turista en Barcelona.
12 de septiembre de 2007
Quién se deja tentar o me da una mano?
VENDO DOS PLATEAS PARA EL PARTIDO: ARGENTINA vs. NAMIBIA, EL 22 DE SEPTIEMBRE, 21:00hs., EN MARSEILLE, FRANCIA.
PRECIO A NEGOCIAR.
Si conocen a alguien que esté a punto de quebrarse en la tentación de viajar, o si uds. quieren largar todo a la meerrr y ver un partido de los Pumas en Francia o lo que sea, avisenme.
Gracias.
(las estoy cambiando porque al final nos vamos a ver los cuartos, ya que sabemos que vamos a salir primeros en la zona)
PRECIO A NEGOCIAR.
Si conocen a alguien que esté a punto de quebrarse en la tentación de viajar, o si uds. quieren largar todo a la meerrr y ver un partido de los Pumas en Francia o lo que sea, avisenme.
Gracias.
(las estoy cambiando porque al final nos vamos a ver los cuartos, ya que sabemos que vamos a salir primeros en la zona)
28 de agosto de 2007
Universo paralelo
A la 1 de la mañana empezamos a cerrar el restaurante y, entre todas las cosas que todos tenemos que hacer, me tocó repasar los cubiertos y cerrar la cocina. Una de las tareas es limpiar la panera y tirar el pan que sobra. Agarré las 4 flautas de pan francés casero y en vez de tirarlas las envolví con la idea de regalárselas a alguien camino a casa. Me crucé media Barcelona en bicicleta y no encontré ninguna persona que las necesite o quiera. Llegué a casa bordeando la consternación, anonadado por lo que me acababa de pasar.
Al día siguiente recibimos un mail de un amigo nuestro preguntándonos si queríamos un coche ya que un amigo suyo lo regalaba. Sólo había que pagar un par de meses atrasados del seguro y que podríamos ir a buscarlo cuando queramos.
Miles de reflexiones -argumentos, sinsentidos, rarezas, justificaciones, impotencias, gritos, silencios...- explotan en mi cabeza.
Algo no anda bien.
Al día siguiente recibimos un mail de un amigo nuestro preguntándonos si queríamos un coche ya que un amigo suyo lo regalaba. Sólo había que pagar un par de meses atrasados del seguro y que podríamos ir a buscarlo cuando queramos.
Miles de reflexiones -argumentos, sinsentidos, rarezas, justificaciones, impotencias, gritos, silencios...- explotan en mi cabeza.
Algo no anda bien.
11 de agosto de 2007
Es que no se puede
Es sólo una coincidencia. Uno trata, se esfuerza, se retuerce acrobáticamente el intelelcto en una contorsión soberbia pero el resultado es nulo. Más que nulo: avergonzante. Es que no se puede. ¿Qué no se puede? Dos cosas: 1) Enmarcar los procesos del alma en el Tiempo. Va a su aire y antojo, el "retroceso" es, quizás, lo que más te lleva hacia delante; el futuro, simplemente, no existe; el pasado es tan presente como la gota de sudor que cae por la frente, se te mete en el ojo y te hace arder. Jamás recorre, el alma, una línea recta; su sinuosidad es tan peligrosa como inevitable, tan propia del alma como lo que me lleva a escribir ésto. El alma no es libre, es libertina. Si el alma fuera mujer se diría de ella que está resentida -por coqueta, por vanidosa- culpa de haberla enclaustrado en un cuerpo, en carne, ¡qué horror! 2) No se puede escribir cuando a uno se le antoja. Esa es la flagelación más terrible que esta maldita vocación te aplica. Se te caen por los ojos lágrimas alfabéticas y tanteas, acaricias, la pluma, pidiendo misericordia y una carcajada sardónica te estruja el cuore erizándote la uñas. Y si no se puede escribir es porque la cabeza, la mente, las percepciones y sensaciones, se te van por los ojos. Tu sentido de la observación se agudiza y el filtro de los sentimientos, indulgente, agranda sus poros y te hace sentir cosas nuevas, o no, pero más intensas. Y se te va la escritura por ahí, no por las letras.
Y quizás sea sólo una coincidencia que este proceso atemporal e inmanejable del alma haya comenzado el 1º de agosto. O quizás sea el calor atosigante, el sudor que te pegotea la piel al respaldo de plástico de la silla, el efecto sopapa de cuando te levantas del asiento, el ventilador que revuelve los papeles, la cerveza que se calentó...
Será que es agosto, será que esta ciudad está maldita, será que el maldito soy yo, será que se me va la vida por los ojos, será, sencillamente, que no se puede.
Y quizás sea sólo una coincidencia que este proceso atemporal e inmanejable del alma haya comenzado el 1º de agosto. O quizás sea el calor atosigante, el sudor que te pegotea la piel al respaldo de plástico de la silla, el efecto sopapa de cuando te levantas del asiento, el ventilador que revuelve los papeles, la cerveza que se calentó...
Será que es agosto, será que esta ciudad está maldita, será que el maldito soy yo, será que se me va la vida por los ojos, será, sencillamente, que no se puede.
31 de julio de 2007
Barcelonés
Esta ciudad está maldita. Todo lo que sobre ella escriba va a ser consecuencia de tal afirmación.
Es un lugar bellísimo, como encantado. Lleno de sorpresas, de incongruencias y paradojas, de telones que se abren y máscaras que se caen. Es un lugar poblado de seres estrambóticos, de una diversidad insospechada, de una riqueza impar. La playa te adormece -el intelecto y la percepción- las montañas te encandilan la perspectiva y te inquietan. Su disfraz de museo gigante te hace sentir un pieza -cuanto mucho- de cera.
Aqui la gente se vuelve loca. Es que me dí cuenta de una lógica muy extraña que encierra: la ciudad te expulsa, constantemente. Y su manera de hacerlo no es quitándote el dinero, tampoco es deportándote por ilegal. Lo hace abrazándote, abrasándote, asfixiándote, ciñéndote por las narices, estrujándote el corazón, amarrándote desesperada, y en su mirada advertís su deseo vil de expulsarte de su seno.
Al libertino le ofrece aventuras ilimitadas, jolgorios inolvidables; al empresario le ofrece oportunidades y dinero; al artista, inspiración (y alguna que otra musa); al jóven le entrega kilos de materia prima de vida; al anciano, paz, naturaleza, descanso; al inmigrante le ofrece un sueño o una experiencia; para el nativo se viste de hogar; al emigrante le ofrece un poco de alivio. Y uno, que es tanto menos que ella, no puede evadirlo, aún sabiéndo ésto. Te dejás llevar por su hechizo, un poco de verdad otro poco disimulando, y seguís esforzándote por encontrar tu lugar en su engranaje mágico. Pero lo haces por no conocer cabalmente las consecuencias. Por no conocer que sobre lo que te entrega, te quieta otro tanto.
Esta ciudad está maldita, y todos nosotros junto a ella.
Es un lugar bellísimo, como encantado. Lleno de sorpresas, de incongruencias y paradojas, de telones que se abren y máscaras que se caen. Es un lugar poblado de seres estrambóticos, de una diversidad insospechada, de una riqueza impar. La playa te adormece -el intelecto y la percepción- las montañas te encandilan la perspectiva y te inquietan. Su disfraz de museo gigante te hace sentir un pieza -cuanto mucho- de cera.
Aqui la gente se vuelve loca. Es que me dí cuenta de una lógica muy extraña que encierra: la ciudad te expulsa, constantemente. Y su manera de hacerlo no es quitándote el dinero, tampoco es deportándote por ilegal. Lo hace abrazándote, abrasándote, asfixiándote, ciñéndote por las narices, estrujándote el corazón, amarrándote desesperada, y en su mirada advertís su deseo vil de expulsarte de su seno.
Al libertino le ofrece aventuras ilimitadas, jolgorios inolvidables; al empresario le ofrece oportunidades y dinero; al artista, inspiración (y alguna que otra musa); al jóven le entrega kilos de materia prima de vida; al anciano, paz, naturaleza, descanso; al inmigrante le ofrece un sueño o una experiencia; para el nativo se viste de hogar; al emigrante le ofrece un poco de alivio. Y uno, que es tanto menos que ella, no puede evadirlo, aún sabiéndo ésto. Te dejás llevar por su hechizo, un poco de verdad otro poco disimulando, y seguís esforzándote por encontrar tu lugar en su engranaje mágico. Pero lo haces por no conocer cabalmente las consecuencias. Por no conocer que sobre lo que te entrega, te quieta otro tanto.
Esta ciudad está maldita, y todos nosotros junto a ella.
18 de julio de 2007
Bienvenidos a El Arca
Finalmente, con un poco de tiempo libre y conexión a internet (nuestros vecinos se fueron de vacaciones y nos dejaron sin conexión por un par de semanas) me pongo a contarles un poco de El Arca. Y me pongo a contarles después de haber dado el gran paso de dejar de ser un "proyecto" para comenzar a ser un "emprendimiento".
Todo comenzó con mi amiga Adele. Irlandesa, excelente persona, pintora, sencilla y puro sentimiento. Nos hicimos íntimos amigos. Ella tiene una galería de arte a 3 cuadras de casa que solían ser las caballerizas de un palacio real. Pero Barcelona durante dos años le fue haciendo la vida difícil a la pobre Adele: malas personas que la exprimieron y cagaron, que la ciudad es cara, que no hay dinero para el arte, que los artistas son demasiado volátiles y ensimismados; y su salud, está mal de salud. Entonces tomó la decisión de irse y dejar El Arca, lugar en el que vivió dos años y dejó mucho, viviendo sólo para eso. Pero ya estaba agotada, sin plata, sin dormir, sin salud y sin apenas hablar español.
Entonces un día me llama, nos vamos a tomar un vinito blanco y me dice que no quería abandonar El Arca, que era su " little baby", que le había dado tanto y que tenía tantos sueños con El Arca, que no lo quería abandonar, y que en la única persona que confiaba era en mí. Que me dejaba todo para que yo hiciese lo que quisiera (sabiendo ella que yo quería más o menos lo que ella estaba haciendo). Ante una oportunidad así, y siendo tan lanzado como inconciente, le dije que sí confiando más en Dios que en mí mismo.
Cuestión que de pronto me hallé en Barcelona, con sólo 5 meses vividos aquí y un lugar soñado que había que llevar adelante y pagar el alquiler. Me puse a investigar un poco, hablar con gente, a leer algunas cosas y me dí cuenta (con un 40% de información y un 60% de sentido común) que mantener el lugar sacándoles plata a artistas para poder ayudarlos era un suicidio y que el utópico Centro Cultural era, aunque sea sólo al principio, inviable.
Pero yo tenía dos premisas que no podía evadir: que sea cultural y para jóvenes. Y tenía otra cosa que al 3 de julio no podía evadir: que el primero de agosto ya tenía que pagar el primer alquiler y no tenía la más puta idea de cómo.
Por una amiga llegué a Fedelatina, una federación que se ocupa de la comunidad latina en Barcelona, a la que la Diputación, el Ayuntamiento y la Generalitat le dan subsidios para que se encargue de los problemas latinos que el gobierno no está interesado en solucionar. Llegué y les conté del lugar que tenía y de lo que quería hacer y de lo que podría llegar a hacer. Así pegué muy buena onda on uno de los fundadores de Fedelatina y que se encarga de la juventud y la comunicación. Lo llevé a El Arca y se enamoró del lugar. AL día siguiente lo llamé al presidente de Fedelatina y también lo llevé a tomar un cerveza. El lugar le encantó, pero me dijo que Fedelatina necesitaba un lugar para hacer "La casa de los Ecuatorianos". Lo miré con mi mirada y me dijo: "claro que este no es un lugar para eso...". Entonces se abrió. Pero Carlos, el de comunicación y jóvenes, se copó tanto conmigo y con El Arca que se la jugó sólo. Me llama un día y me dice: "quiero llevarme todo de Fedelatina porque no tengo lugar y empiezo a colisionar con su funcionamiento. Me quiero ir a El Arca." Estuvimos hablando, viendo qué me proponía, pensando qué cosas hacer y quedamos en que él trasladaría ahí su estudio de radio -a través del cual realiza 3 programas-, la redacción de una revista y de un periódico de 50.000 ejemplares de tirada. Además, trabajarían ahí en el sitio web que están terminando. Por eso, alquilaría un tercio del espacio, le haría los arreglos e inversiones necesarias y me pagaría la mitad del alquiler.
Carlos (55), es una gran persona, sencilla, sincera y tremendamente franca que está de mi lado. La condición para entrar fue que yo me involucrara en sus proyectos.
En una reunión, Carlos me dice que él forma parte del directorio de una fundación que queda a 3 cuadras de casa y de El Arca, que fomenta diferentes culturas, a nivel barrial en toda Barcelona, a través de la gastronomía, y que el fundador es un argentino, de 40, muy buen tipo, que seguro estaría interesado en alquiler otro espacio. Empezamos las reuniones con Martín, persona de alta calidad y cerramos con él que utilizaría el espacio restante, 2 ó 3 veces por semana, para realizar ahí talleres, degustaciones con proyecciones de películas de culto, con pequeños recitales, etc., lo que quería empezar a hacer y no tenía dónde. Me dijo que en Agosto sus números estaban en rojo, y tras negociaciones llegamos al acuerdo de que en septiembre paga la mitad, en ocutbre entero y en diciembre me paga la mitad del alquiler de septiembre que no me pagaría.
Yo planteé la necesidad de trabajar los 3 juntos, que en cada actividad participáramos los 3 con las actividades de los 3. Todos del mismo bando pateando pal mismo lado. Fantástico: nos asociamos.
Así fue cómo del sueño de ser un Centro Cultural, en un mes terminó siendo un Centro de Comunicación Cultural, que alberga radio, prensa gráfica y televisión (que no lo había mencionado antes: tienen dos programas en la Xarxa TV, red de canales locales de Catalunia)
En este momento estoy con los quilombos asquerosos propios de la burocracia: el Poder para mí sobre el contrato de alquiler de El Arca, los contratos con Carlos y Martín, contratar internet, ver el tema de los impuestos (es un local comercial), habilitaciones y, sobre todo, ver cómo hago para pagar el 50% de la renta de agosto y el 25% de septiembre... Mientras tanto lo tengo a Carlos yendo todos los días para ver qué separaciones hacen, la seguridad de las ventanas (por la isla de edición y los instrumentos...), reuniéndome con MI contadora por lo de los impuestos y reformas en alguna cláusula del contrato... en fin, apasionante.
Entre tanto curro de camarero, estos horarios tan raros, el físico agotado, la rodilla que cada vez está peor, búsquea de laburo y ese proceso interno indescriptible de ir metiéndote en la dinámica de una ciudad tan distinta, tan otra, descubriendo e interiorizando cosas que en tu cuidad ya las sabes por ósmosis, El Arca fue una inyección de vida y de adrenalina, de poner la cabeza a mil (entre sueños y realidades). Y, finalmente, una gran satisfacción al sentir que estoy haciéndome mi propio espacio en Barcelona, que estoy construyendo, que sigo creciendo...
Asi que, como capitán de El Arca los nombro miembros honoríficos de esta tripulación.
Acá les mando algunas fotos del lugar y de algunos eventos que hicimos con Adele los último 3 meses, antes de que me ceda el timón.
Todo comenzó con mi amiga Adele. Irlandesa, excelente persona, pintora, sencilla y puro sentimiento. Nos hicimos íntimos amigos. Ella tiene una galería de arte a 3 cuadras de casa que solían ser las caballerizas de un palacio real. Pero Barcelona durante dos años le fue haciendo la vida difícil a la pobre Adele: malas personas que la exprimieron y cagaron, que la ciudad es cara, que no hay dinero para el arte, que los artistas son demasiado volátiles y ensimismados; y su salud, está mal de salud. Entonces tomó la decisión de irse y dejar El Arca, lugar en el que vivió dos años y dejó mucho, viviendo sólo para eso. Pero ya estaba agotada, sin plata, sin dormir, sin salud y sin apenas hablar español.
Entonces un día me llama, nos vamos a tomar un vinito blanco y me dice que no quería abandonar El Arca, que era su " little baby", que le había dado tanto y que tenía tantos sueños con El Arca, que no lo quería abandonar, y que en la única persona que confiaba era en mí. Que me dejaba todo para que yo hiciese lo que quisiera (sabiendo ella que yo quería más o menos lo que ella estaba haciendo). Ante una oportunidad así, y siendo tan lanzado como inconciente, le dije que sí confiando más en Dios que en mí mismo.
Cuestión que de pronto me hallé en Barcelona, con sólo 5 meses vividos aquí y un lugar soñado que había que llevar adelante y pagar el alquiler. Me puse a investigar un poco, hablar con gente, a leer algunas cosas y me dí cuenta (con un 40% de información y un 60% de sentido común) que mantener el lugar sacándoles plata a artistas para poder ayudarlos era un suicidio y que el utópico Centro Cultural era, aunque sea sólo al principio, inviable.
Pero yo tenía dos premisas que no podía evadir: que sea cultural y para jóvenes. Y tenía otra cosa que al 3 de julio no podía evadir: que el primero de agosto ya tenía que pagar el primer alquiler y no tenía la más puta idea de cómo.
Por una amiga llegué a Fedelatina, una federación que se ocupa de la comunidad latina en Barcelona, a la que la Diputación, el Ayuntamiento y la Generalitat le dan subsidios para que se encargue de los problemas latinos que el gobierno no está interesado en solucionar. Llegué y les conté del lugar que tenía y de lo que quería hacer y de lo que podría llegar a hacer. Así pegué muy buena onda on uno de los fundadores de Fedelatina y que se encarga de la juventud y la comunicación. Lo llevé a El Arca y se enamoró del lugar. AL día siguiente lo llamé al presidente de Fedelatina y también lo llevé a tomar un cerveza. El lugar le encantó, pero me dijo que Fedelatina necesitaba un lugar para hacer "La casa de los Ecuatorianos". Lo miré con mi mirada y me dijo: "claro que este no es un lugar para eso...". Entonces se abrió. Pero Carlos, el de comunicación y jóvenes, se copó tanto conmigo y con El Arca que se la jugó sólo. Me llama un día y me dice: "quiero llevarme todo de Fedelatina porque no tengo lugar y empiezo a colisionar con su funcionamiento. Me quiero ir a El Arca." Estuvimos hablando, viendo qué me proponía, pensando qué cosas hacer y quedamos en que él trasladaría ahí su estudio de radio -a través del cual realiza 3 programas-, la redacción de una revista y de un periódico de 50.000 ejemplares de tirada. Además, trabajarían ahí en el sitio web que están terminando. Por eso, alquilaría un tercio del espacio, le haría los arreglos e inversiones necesarias y me pagaría la mitad del alquiler.
Carlos (55), es una gran persona, sencilla, sincera y tremendamente franca que está de mi lado. La condición para entrar fue que yo me involucrara en sus proyectos.
En una reunión, Carlos me dice que él forma parte del directorio de una fundación que queda a 3 cuadras de casa y de El Arca, que fomenta diferentes culturas, a nivel barrial en toda Barcelona, a través de la gastronomía, y que el fundador es un argentino, de 40, muy buen tipo, que seguro estaría interesado en alquiler otro espacio. Empezamos las reuniones con Martín, persona de alta calidad y cerramos con él que utilizaría el espacio restante, 2 ó 3 veces por semana, para realizar ahí talleres, degustaciones con proyecciones de películas de culto, con pequeños recitales, etc., lo que quería empezar a hacer y no tenía dónde. Me dijo que en Agosto sus números estaban en rojo, y tras negociaciones llegamos al acuerdo de que en septiembre paga la mitad, en ocutbre entero y en diciembre me paga la mitad del alquiler de septiembre que no me pagaría.
Yo planteé la necesidad de trabajar los 3 juntos, que en cada actividad participáramos los 3 con las actividades de los 3. Todos del mismo bando pateando pal mismo lado. Fantástico: nos asociamos.
Así fue cómo del sueño de ser un Centro Cultural, en un mes terminó siendo un Centro de Comunicación Cultural, que alberga radio, prensa gráfica y televisión (que no lo había mencionado antes: tienen dos programas en la Xarxa TV, red de canales locales de Catalunia)
En este momento estoy con los quilombos asquerosos propios de la burocracia: el Poder para mí sobre el contrato de alquiler de El Arca, los contratos con Carlos y Martín, contratar internet, ver el tema de los impuestos (es un local comercial), habilitaciones y, sobre todo, ver cómo hago para pagar el 50% de la renta de agosto y el 25% de septiembre... Mientras tanto lo tengo a Carlos yendo todos los días para ver qué separaciones hacen, la seguridad de las ventanas (por la isla de edición y los instrumentos...), reuniéndome con MI contadora por lo de los impuestos y reformas en alguna cláusula del contrato... en fin, apasionante.
Entre tanto curro de camarero, estos horarios tan raros, el físico agotado, la rodilla que cada vez está peor, búsquea de laburo y ese proceso interno indescriptible de ir metiéndote en la dinámica de una ciudad tan distinta, tan otra, descubriendo e interiorizando cosas que en tu cuidad ya las sabes por ósmosis, El Arca fue una inyección de vida y de adrenalina, de poner la cabeza a mil (entre sueños y realidades). Y, finalmente, una gran satisfacción al sentir que estoy haciéndome mi propio espacio en Barcelona, que estoy construyendo, que sigo creciendo...
Asi que, como capitán de El Arca los nombro miembros honoríficos de esta tripulación.
Acá les mando algunas fotos del lugar y de algunos eventos que hicimos con Adele los último 3 meses, antes de que me ceda el timón.
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| El Arca |
17 de julio de 2007
6 meses
La distancia te ablanda...Te hace ser un sentimental tipo abuelo impidiéndote razonar con claridad sobre lo lejano porque hay ciertas cosas que directamente dejan de importarte.
Antes de venirme pensaba, como todos, en aquellas cosas que sucederían, en las cosas que "echaría de menos", en las que me perdería, en lo que estaba dejando... Y también, por supuesto, en las cosas que ganaba con la partida, en lo que me enriquecería, lo que aprendería, lo que disfrutaría y tantos "rías" más...
Pero pocas cosas fueron como las imaginaba. Pocas o ninguna. La magnitud de los diferentes sentimientos es completamente distinta a la que intuía. Hay cosas que se te plantean que jamás imaginaste. Cosas que creías iban a ser detalles no te dejan dormir; cosas que pensaste podrías manejar, te desquician; cosas que estabas seguro que te iban a hacer feliz, apenas si te sacan media sonrisa.
Nada es como pensaba.
Nada es como piensan uds que es.
Y eso, quizás, sea lo más doloroso: no poder compartirlo con Uds., más que a través de estas palabras de mierda.
Sí, el balance es rotundamente positivo, enriquecedor y sumamente interesante. Somos alegres y estamos armando la vida que soñamos donde quisimos.
Tenemos la fuerza y el coraje de lanzarnos de lleno a lo que se nos antoja.
Sé que en este ablandamiento del corazón, se me está endureciendo.
Siento de manera patente cómo voy cambiando día a día, dejandome, capturándome.
Estos 6 meses pasaron revueltos en experiencias maravillosas y, aunque sólo 6, ya no soy el mismo.
Hay vida en mis dedos, en mis manos, en mis pies, en mis pasos, en mis ojos cada vez más inquietos.
Y las palabras cada vez son más cortas, más simbólicas, más ignominiosas. Hienas.
Antes de venirme pensaba, como todos, en aquellas cosas que sucederían, en las cosas que "echaría de menos", en las que me perdería, en lo que estaba dejando... Y también, por supuesto, en las cosas que ganaba con la partida, en lo que me enriquecería, lo que aprendería, lo que disfrutaría y tantos "rías" más...
Pero pocas cosas fueron como las imaginaba. Pocas o ninguna. La magnitud de los diferentes sentimientos es completamente distinta a la que intuía. Hay cosas que se te plantean que jamás imaginaste. Cosas que creías iban a ser detalles no te dejan dormir; cosas que pensaste podrías manejar, te desquician; cosas que estabas seguro que te iban a hacer feliz, apenas si te sacan media sonrisa.
Nada es como pensaba.
Nada es como piensan uds que es.
Y eso, quizás, sea lo más doloroso: no poder compartirlo con Uds., más que a través de estas palabras de mierda.
Sí, el balance es rotundamente positivo, enriquecedor y sumamente interesante. Somos alegres y estamos armando la vida que soñamos donde quisimos.
Tenemos la fuerza y el coraje de lanzarnos de lleno a lo que se nos antoja.
Sé que en este ablandamiento del corazón, se me está endureciendo.
Siento de manera patente cómo voy cambiando día a día, dejandome, capturándome.
Estos 6 meses pasaron revueltos en experiencias maravillosas y, aunque sólo 6, ya no soy el mismo.
Hay vida en mis dedos, en mis manos, en mis pies, en mis pasos, en mis ojos cada vez más inquietos.
Y las palabras cada vez son más cortas, más simbólicas, más ignominiosas. Hienas.
Con Woody Allen
Vuelvo a escribir después de largas semanas para contarles en pocas líneas mis dos encuentros con Woody Allen. Sí. Uno, el primero, fue en la Suite presidencial de Ritz, donde me invitaron a un banquete... no, mentira!
Estaba currando de camarero en el restaurant, que queda sobre la playa, y mientras depositaba unos calamares a la plancha en un mesa veo por el vidrio que pasa, a escasos 2 metros de mí, Woody Allen con una comitiva de 5 ó 6 personas. Surrealista. Si hubiera estado en Buenos Aires me hubiera sorprendido el parecido, pero en Barcelona... Solté los platos a 20 cm de la mesa salpicando la salsa y salí corriendo. Cuando estaba a punto de agarrarlo por el brazo para saludarlo un patova de 2 mt cuadrados me ahuyentó como yo me espanto una mosca. Woody ni se enteró. Lástima, le hubiera encantado conocerme.
A los 4 ó 5 días, volvía de trabajar a eso de las 6 de la tarde en bici y cuando estoy llegando a Santa María del Mar -lugar cinematográfico por excelencia- habían 2000 gringos congregados al borde de las vallas. Me trepé a un pequeño container (esos que usan de camarines) y estuve viendo por media hora, a 10 mts de mí, a Woody Allen dirigiendo su película. Buenísimo. Iba y venía, hablaba con personas, miraba los monitores, le daba indicaciones a Scarlett Johansen, a Jude Law... Casi pornográfico.
Pero en Barcelona...
Estaba currando de camarero en el restaurant, que queda sobre la playa, y mientras depositaba unos calamares a la plancha en un mesa veo por el vidrio que pasa, a escasos 2 metros de mí, Woody Allen con una comitiva de 5 ó 6 personas. Surrealista. Si hubiera estado en Buenos Aires me hubiera sorprendido el parecido, pero en Barcelona... Solté los platos a 20 cm de la mesa salpicando la salsa y salí corriendo. Cuando estaba a punto de agarrarlo por el brazo para saludarlo un patova de 2 mt cuadrados me ahuyentó como yo me espanto una mosca. Woody ni se enteró. Lástima, le hubiera encantado conocerme.
A los 4 ó 5 días, volvía de trabajar a eso de las 6 de la tarde en bici y cuando estoy llegando a Santa María del Mar -lugar cinematográfico por excelencia- habían 2000 gringos congregados al borde de las vallas. Me trepé a un pequeño container (esos que usan de camarines) y estuve viendo por media hora, a 10 mts de mí, a Woody Allen dirigiendo su película. Buenísimo. Iba y venía, hablaba con personas, miraba los monitores, le daba indicaciones a Scarlett Johansen, a Jude Law... Casi pornográfico.
Pero en Barcelona...
19 de junio de 2007
Sal Café
Hace un par de semanas estoy trabajando en Sal Café, un restaurant de alto nivel que queda sobre la playa.
Somos todos camareros jóvenes, buena onda, que nos divertimos, nos juntamos a tomar algo y la pasamos bien trabajando. Ayer nos quedamos dos horas chupando, con las novias, cagandonos de risa, después de trabajar; hasta vinieron los que estaban de franco...
Digamos, es top en serio: Tomas los pedidos en una especie de Palm que manda las órdenes automáticamente. Entonces cuando llegás a la barra ya tenés las bebidas listas y cuando te suena el bipper (un pager, como un vibrador) es que te están llamando de la cocina porque tus platos están listos... High level.
Muy divertido.
Mientras tanto, sigo buscando laburo en Comunicación, con un par de contactos y a través de la web. Pero la búsqueda se hace más llevadera ganando buena plata y divirtiéndose.
6 de junio de 2007
Garantía de éxito
El otro día, desbordada de entusiasmo y borracha de ilusión, Titi me dice: "¿Rey, vamos a hacer la lista de invitados para el casamiento?" Nos sentamos en el escritorio y empezó a escribir nombres, uno tras otro, tras otro, tras otro... En el número 125 me acosté al lado de ella a dormitar. Hasta que en un momento la escucho quejarse y murmurar algo con cara pensativa. Me incorporo un poco y para mi sorpresa oigo: "¿Cómo se llamaba este pibeee... cómo era...?" Me empecé a reir a carcajadas sin dar crédito a mis oídos. ¡Quería poner en la lista de invitados de su casamiento a un flaco que ni siquiera el nombre se acuerda! jajaja No lo podía creer. Entre carcajadas le dije que cómo iba a invitarlo. "Es que es re buen pibe..." ¿¿¡¡YYY!!?? ¿Qué tiene que ver?
Cuestión que me volví a acostar, asombrado del fenomeno psicológico que se apodera de una mujer ante su inminente boda, pensando que sin lugar a duda, a todas y sin excepción, les pasa lo mismo.
Al día siguiente, por la tarde, nos sentamos en nuestro cómodo sillón, frente a la TV, a ver el partido de Argentina vs. Suiza, cuando en un momento, un mediocampista de ellos hace una jugada peligrosa y la cámara lo toma en un primer plano y ahí nomás, sin dudarlo un instante, Titi comenta: "Mirá, es igual al colo MacAlister". Me emocioné, no lo podía creer. Eso sí era realmente prodigioso. Que una mujer, mi reina, recontra fuera de contexto y completamente desfasado en el tiempo se acordara del Colo MacAlister viendo a un suizo haciendo tremendo planchazo, me hizo enamorarme más, si cabe.
Definitivamente, mi reina no es como las demás.
Eso sí que es "casarse bien". Una mujer así, es garantía de éxito.
Cuestión que me volví a acostar, asombrado del fenomeno psicológico que se apodera de una mujer ante su inminente boda, pensando que sin lugar a duda, a todas y sin excepción, les pasa lo mismo.
Al día siguiente, por la tarde, nos sentamos en nuestro cómodo sillón, frente a la TV, a ver el partido de Argentina vs. Suiza, cuando en un momento, un mediocampista de ellos hace una jugada peligrosa y la cámara lo toma en un primer plano y ahí nomás, sin dudarlo un instante, Titi comenta: "Mirá, es igual al colo MacAlister". Me emocioné, no lo podía creer. Eso sí era realmente prodigioso. Que una mujer, mi reina, recontra fuera de contexto y completamente desfasado en el tiempo se acordara del Colo MacAlister viendo a un suizo haciendo tremendo planchazo, me hizo enamorarme más, si cabe.
Definitivamente, mi reina no es como las demás.
Eso sí que es "casarse bien". Una mujer así, es garantía de éxito.
En la cancha, como en Argentina
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| Argentina vs. Argelia |
El Camp Nou, el estadio del Barça, es alusinante. Sin embargo, no se pusieron las pilas (tratándose de Argentina y Argelia) y sacar las entradas e ingresar al estadio fue como estar en la bombonera. Cuando juega el Barça es como ir a la entrega de los Oscars. Pero si se encuentra un grupo de argentinos, amuchados y con el fulbo de por medio, no se puede esperar otra cosa que la argentinidad más extrema y profunda. Por eso fue una fiesta. Cuando terminó el partido nos quedamos como 1 hora más cantando, saltando, gritando, inmersos en esa complicidad de ser unos miles, juntos, compartiendo todos la misma sensación, con el patriotismo exacerbado al extremo, lejísimos de casa y sabiendo que en un rato, de nuevo, cada uno a su vida de inmigrante. Molt fort.
Como el Camp Nou queda en las afueras, a 9 estaciones (¡lejísimooo!), todos coincidimos en el metro y ahí siguió la fiesta cantando, saltando, mientras los españoles se sorprendían con algo que ellos nunca van a sentir.
Cuando me bajé del metro para ir a casa, en cada esquina veía argentinos con la camiseta y sus banderas, por todos lados. Los escuchabas cantar bajito, con una sonrisa, contento de tener puesta la camiseta o la bandera colgada, mostrandole a los catalanes ese orgullo tan especial, y también sintiendo nostalgia de lo que ya pasó. Más de uno se habrá planteado algunas cosas esa noche.
Yo no.
26 de mayo de 2007
Entre el dedo de Dios y el dedo de Adán
Esto que soy, que me posee, que me llena de mí, de eso que me determina y define. Esto que “me tiene”, que me hace mirar y mirarte a los ojos, que en su búsqueda me aleja, que en su luminosidad quita claridad, que no veo sino que percibo. Esto que ya no puedo esconder, que me desborda por la mirada, siempre por la mirada, que me hace amar, descubrir un horizonte en el cual verme reflejado, hallar una migaja de paz en la convulsión glandular, saber –privilegio absurdo-, sí, saber que soy.
Golpea la música escrutando acústicas en mi corazón. Me mareo en su danza, me pierdo en su locura y vuelvo a ver luz. Luz diáfana, pulcra, que abarca espacio y seduce tiempos. Música que golpea contra mi aliento párvulo, mi aliento incrédulo, mi aliento sin voz. Música que recorre y se apodera de mi voz, que da melodía, y tono, y suspiro, y sendero a mi voz.
Esto que soy, que vuelvo a ser, que me agobia y envuelve. Esto que habla con palabras rotundas y cabales. Palabras como puentes hacia aquella dimensión en la que se funda mi unicidad. Palabras y más palabras que me desconocen y aún no hallan morada y transitan por mi cuerpo, descuerpándome, y se retuercen, llenas de furia, hienas salvajes, muerte que procrea.
Esto y aquello, seguro lo otro. Todo se reduce a lo que se expande y condensa para concretarse en su realidad. Todo me vive y esto me habita. Mi cuerpo es devorado por las hienas y así las alimento y las nutro y soy ellas. Y soy ellas porque es la única manera que tengo de ser yo. De ser esto que me toca ser, de ser lo que apenas puedo ser.
Cierro los ojos al hombre, cierro los ojos a Dios, pero porque soy hombre, soy Dios, soy nexo, vía, sendero, conexión íntima entro lo que intuyo y lo que experimento. Soy aire espacio y tiempo entre el dedo de Dios y el dedo de Adán. Soy esto amorfo, como mucho indefinible, sin duda real. Y en mi realidad, lo que logro ser, nunca alcanza.
23 de mayo de 2007
Barcelona profunda (mente salvaje)
Me terminé haciendo amigo de una mujer que iba casi todas las mañanas a desayunar a la terraza del restaurant. La primera vez que la atendí, como era claramente angloparlante, le pedí que no hiciera esfuerzos en tratar de hablar en español y me dejara practicar mi inglés. Así, cada mañana charlábamos 10 minutos (en bruto, entre idas y venidas) hasta que nos hicimos amigos un día en que me preguntó por qué había ido a Barcelona, qué buscaba, qué me gustaba... y ella me contó que tenía una galería de arte en la que organizaba pequeños eventos musicales, culturales... Le conté todo y le dije que estaba buscando alguien que me enseñara a pintar. Me dijo que empezábamos la semana que viene. Nos reíamos mientras el gallego me gritaba desde la barra. Ese día me invitó a la galería que iba a ver un show de varios personajes que actuan por Las Ramblas (como un boulevar, el más turístico y famoso de Barcelona, donde están todos los guiris -= gringos-).
La galería está a 3 cuadras de casa. Sobre la calle hay una gran arcada cerrada en una fachada que no dice mucho. Pero al entrar te encontrás en un patio interno con una segunda fachada increíble en frente y otra arcada más pequena con puertas de hierro forjado. Arriba, también de hierro, un letrero: The Arc, art galery. Después me contó que ese lugar eran las caballerizas del palacio de verano de los reyes hace unos cuantos años.
Habrían unos 20, 25 espectadores. Y arrancaron los shows. Todos cómicos. Eran números de lo más variado: actuaciones absurdas, magos falsos, dos minas que tocaban y cantaban música de los años 20 y 30... También hizo su número un auténtico tragasables. Increíble. Fui, en el intervalo, y agarré los sables (derechos y curvos) y efectivamente no se encogían en la boca, como yo pensaba. Ese tipo se los metía hasta el esófaco, 40 y 50 cm de metal filoso dentro de su cuerpo. Alusinante. También se metía una manguera medio curva, flexible, con una lamparita en la punta y se le iluminaba abajo de las costillas... Una locura. Me sentía dentro de uno de esos programas de televisión que van a los lugares más salvajes del planeta a ver qué boludeces hace la gente. Había otro pibe que se metía un tornillo largo en la nariz y se empezaba a martillar, metiéndoselo cada vez más; después agarró un alambre, se lo metió por la nariz y doblándolo se lo sacó por la boca, y tiraba de un extremo y luego del otro... Los que veíamos eso gritábamos y gemíamos de asco y dolor... ja! Muy fuerte. Después apareció otro que le gustaba mutilarse. Lo primero que hizo fue meter la mano en una de esas trampas para cazar zorros, por ejemplo. También, con una ratonera de las grandes se "atrapó" la lengua!!! La lengua!! Qué dolor! Después se colgó de las dos orejas una mancuerna de 5 kilos y empezó a dar vueltas, cada vez más rápido, y la mancuerna volaba haciéndole cada vez más presión y nosotros gritábamos del dolor que sentíamos en nuestras orejas... Una locura! jaja Cuando terminó este, en vez de pasar la gorra, salió con una de esas abrochadoras de maderas (esas que disparan) para que le abrocháramos los billetes en el cuerpo... Adelle, que los había conocido el día anterior y les propuso hacer eso, lloraba del asco y del dolor ajeno...
Después me fui, estaba muy cansado y tenía que madrugar. Adelle me contó que siguieron hasta las 4 am, después más civilizadamente, cantando y tocando. Una experiencia increíble. En un momento me sentí identificado con el pibe al que le gustaba mutilarse porque después de lo de la ratonera dijo: "¿Saben cómo me doy cuenta que realmente estoy en Barcelona y no en cualquier otro lugar del mundo? No sólo porque aún nadie haya llamado a la policía, ni porque ninguno se haya parado e ido, sino porque nadie, ninguno de uds. me gritó: "¡¡para!!". Y yo a la vez pensaba que estaba en un ex palacio real, en una galería de arte viendo estos freaks y decía: "sí, hoy más que nunca estoy en Barcelona".
La galería está a 3 cuadras de casa. Sobre la calle hay una gran arcada cerrada en una fachada que no dice mucho. Pero al entrar te encontrás en un patio interno con una segunda fachada increíble en frente y otra arcada más pequena con puertas de hierro forjado. Arriba, también de hierro, un letrero: The Arc, art galery. Después me contó que ese lugar eran las caballerizas del palacio de verano de los reyes hace unos cuantos años.
Habrían unos 20, 25 espectadores. Y arrancaron los shows. Todos cómicos. Eran números de lo más variado: actuaciones absurdas, magos falsos, dos minas que tocaban y cantaban música de los años 20 y 30... También hizo su número un auténtico tragasables. Increíble. Fui, en el intervalo, y agarré los sables (derechos y curvos) y efectivamente no se encogían en la boca, como yo pensaba. Ese tipo se los metía hasta el esófaco, 40 y 50 cm de metal filoso dentro de su cuerpo. Alusinante. También se metía una manguera medio curva, flexible, con una lamparita en la punta y se le iluminaba abajo de las costillas... Una locura. Me sentía dentro de uno de esos programas de televisión que van a los lugares más salvajes del planeta a ver qué boludeces hace la gente. Había otro pibe que se metía un tornillo largo en la nariz y se empezaba a martillar, metiéndoselo cada vez más; después agarró un alambre, se lo metió por la nariz y doblándolo se lo sacó por la boca, y tiraba de un extremo y luego del otro... Los que veíamos eso gritábamos y gemíamos de asco y dolor... ja! Muy fuerte. Después apareció otro que le gustaba mutilarse. Lo primero que hizo fue meter la mano en una de esas trampas para cazar zorros, por ejemplo. También, con una ratonera de las grandes se "atrapó" la lengua!!! La lengua!! Qué dolor! Después se colgó de las dos orejas una mancuerna de 5 kilos y empezó a dar vueltas, cada vez más rápido, y la mancuerna volaba haciéndole cada vez más presión y nosotros gritábamos del dolor que sentíamos en nuestras orejas... Una locura! jaja Cuando terminó este, en vez de pasar la gorra, salió con una de esas abrochadoras de maderas (esas que disparan) para que le abrocháramos los billetes en el cuerpo... Adelle, que los había conocido el día anterior y les propuso hacer eso, lloraba del asco y del dolor ajeno...
Después me fui, estaba muy cansado y tenía que madrugar. Adelle me contó que siguieron hasta las 4 am, después más civilizadamente, cantando y tocando. Una experiencia increíble. En un momento me sentí identificado con el pibe al que le gustaba mutilarse porque después de lo de la ratonera dijo: "¿Saben cómo me doy cuenta que realmente estoy en Barcelona y no en cualquier otro lugar del mundo? No sólo porque aún nadie haya llamado a la policía, ni porque ninguno se haya parado e ido, sino porque nadie, ninguno de uds. me gritó: "¡¡para!!". Y yo a la vez pensaba que estaba en un ex palacio real, en una galería de arte viendo estos freaks y decía: "sí, hoy más que nunca estoy en Barcelona".
8 de mayo de 2007
El Camarero
Empecé a currar de camarero. Todo una experiencia... Es como un curso intensivo donde aprendes todo lo relacionado a Barcelona, o España. Está bueno, pero no puedo más. Estoy muy cansado. Recién ahora me pongo a escribir estas líneas que no van a ser muchas. Trabajo entre 10 y 16 horas según el día, siempre a los pedos, siempre de pie y caminando. Es tremendo!!! Pero me divierto, un poco, y me re interesa todo lo que veo y experimento ahí. Además practico un poco el inglés... Es un restaurante que se llama El Rincón de Galicia. Los que trabajan ahí son el prototipo de gallegos, con esas carotas, esos bigotes, esas boinas, esos gritos... Me cagan a pedos. Ya aprendí bastante, ahora se puede decir que me manejo con autonomía, pero ser camarero es un mundo, es hasta complicado...
Lo milagroso es que aún -aún- no rompí nada... Todo pasa por la cabeza. Cuando sabés que eso es lo que te da de comer algo pasa adentro del bocho que te hace manejarte como lo necesitás...
Estos españoles desayunan vino, whisky, cerveza, toman el café con hielo y nunca hablan de política en el restaurante, que también es bar, y mesón, y pub...
Lo difícil es el idioma. Es distinto el idioma... Cada verdura, fruta, cada uno de los platos que preparan, todo tieme un nombre distinto al que yo les daba. O nombras que me suenan pero que no sé lo que es, por ejemplo: garbanzos; conozco la palabra pero no sé qué es un garbanzo... No sé a qué mierda se refieren cuando me piden un Solomillo con Bravas o una Butifarra a la mallorquina. Además las formas de prepararlo... En fin, mil ejemplos que me dejan culo pal norte. Ni te cuento si además te lo piden en catalán!
Empecé el viernes a las 7.30 am, como todos los días. En bolas completamente. Yo, inhibido y atento al máximo para tratar de descifrar lo que me decían y no aparentar que no tenía ninguna experiencia de camarero, para que no se dé cuenta el jefe que le había mentido, miraba cada gesto, cada palabra, amagaba a agarrar algo y si me miraban con cara de "qué mierda está haciendo este pibe", lo acomodaba como diciendo "obvio que no es esto lo que me pedías, ya lo sabía"...
Lo milagroso es que aún -aún- no rompí nada... Todo pasa por la cabeza. Cuando sabés que eso es lo que te da de comer algo pasa adentro del bocho que te hace manejarte como lo necesitás...
Estos españoles desayunan vino, whisky, cerveza, toman el café con hielo y nunca hablan de política en el restaurante, que también es bar, y mesón, y pub...
Lo difícil es el idioma. Es distinto el idioma... Cada verdura, fruta, cada uno de los platos que preparan, todo tieme un nombre distinto al que yo les daba. O nombras que me suenan pero que no sé lo que es, por ejemplo: garbanzos; conozco la palabra pero no sé qué es un garbanzo... No sé a qué mierda se refieren cuando me piden un Solomillo con Bravas o una Butifarra a la mallorquina. Además las formas de prepararlo... En fin, mil ejemplos que me dejan culo pal norte. Ni te cuento si además te lo piden en catalán!
Empecé el viernes a las 7.30 am, como todos los días. En bolas completamente. Yo, inhibido y atento al máximo para tratar de descifrar lo que me decían y no aparentar que no tenía ninguna experiencia de camarero, para que no se dé cuenta el jefe que le había mentido, miraba cada gesto, cada palabra, amagaba a agarrar algo y si me miraban con cara de "qué mierda está haciendo este pibe", lo acomodaba como diciendo "obvio que no es esto lo que me pedías, ya lo sabía"...
Bin Laden on the rocks
Iba a atender mi segunda mesa, un catalán, viejo y cabrón, a las 9am y cuando le pregunto al viejo choto éste qué iba a tomar, me dice: "tráeme un Bin Laden". Haciéndome el boludo le pedí que me repitiera: "Un Bin Laden", ya con mala onda... No sabía qué hacer, estaba quedando como un pelotudo parado al lado de este viejo pensando que yo no se lo podía traer a Bin Laden... Para no quedar como el tuje frente al jefe, como un pollito mojado volví a repreguntarle, suave como un doncella, qué mierda era lo que me estaba pidiendo: "Pues que no oyes, eres sordo o estúpido, que me traigas un Bin Laden coño! Joder, que no se puede creer..." Me quería matar. Quería empezar a correr y no volver más. Fui, sintiendome el más boludo hasta la barra, donde estaba el gallego cabrón a decirle una estupidez, pero no tenía otra opción. Fui lento, metiendo cola, con cara de vergüenza y de boludez asumida (esa que te humilla) y llegué a la barra. Lo dije todo rápido y dándome vuelta: "un binaen", y empecé a irme. "Qué qué has pedido": Me quería matar. De vuelta, dándome vuelta como yendo apurado a otro lugar "un binaen", con cara de "obvio". "Puesh coño que no te entiendo!!". Ya no tuve escapatoria. Lo miré con cara de "sí, soy un estúpido, merezco tu humillación" y le dije: "bueno... ¡me pidió un Bin Laden". Me re puteó. "Pero cómo te va a pedir un Bin Laden, que no seas bruto, chaval, que no te enteras de nada, por qué no te espavilas un poco, joder, ve a preguntarle qué quiere". Volví, con el autoestimaba violada, ultrajada, una vez más a preguntarle al viejo de mierda qué quería. Me gritó que quería un Bin Laden y después se hizo la luz: "¡¡Un Bin Laden, joder. A ver si te enteras (y separando las sílabas dijo:) UN UIT LA BEL" Un uit label. Fui a la barra, tranquilo, pensando en que si el gallego me puteaba lo mandaba a la mierda, que así nomás me iba a casa pero antes le rompía toda la vajilla y en la cara le dije: "Quiere un uit label" "Ahh! un uit label", dije el gilipollas como si fuera obvio. Y me enteré qué era un uit label cuando sacó del armario un Johnny Walker White Label (es decir, etiqueta blanca, que yo no conocía). Ahí ya me tomaron como el inmigrante retrasado e inadaptado... Pero de a poco, se están empezando a acostumbrar a mí.
Y yo a ellos.
Y yo a ellos.
Galleguizándome
Después de atender la mesa fui a la cocina con la orden y le grité al cocinero: "Unos macarrones y le siguen una cazuela de calamares a la romana".
A los 5 minutos suena la campanita, voy a la cocina a buscar el pedido, lo agarro y lo llevo a la mesa. Vuelvo a la cocina y me encuentro a otro camarero puteando al cocinero preguntándole dónde estaba su cazuela de callos y sus judías pintas con pimientos verdes. Empecé a dudar. Lentamentre, caminando para atrás pa que no advierta mi presencia vuelvo corriendo a la mesa y con sólo ver la cara del cliente me dí cuenta y se los saqué y dí al camarero mientras me gritaba (todos gritan). Vuelvo a la cocina y veo mis dos platos intactos ahí esperándome. Por las dudas, creyendo que ya todo era posible, le pregunto al cocinero: "¿estos son mis macarrones y la cazuela de calamares". Cuando me dí cuenta que sus gritos querían dejar en obvio que efectivamente lo eran los agarré y me fui a la mesa. Cuando llego y se los dejó en frente el cliente me dice: "pero que yo no he pedido ésto". Y le dije: "Que sí, que usted a pedido ésto y acá está". "No, yo sólo pedí un bocata de fuet (fuet = salame) y una caña. Estaba perdido en un restaurante con un plato en cada mano y sin saber a quién dárselos... Uno por uno, mesa por mesa "¿usted pidió...?"...
A los 5 minutos suena la campanita, voy a la cocina a buscar el pedido, lo agarro y lo llevo a la mesa. Vuelvo a la cocina y me encuentro a otro camarero puteando al cocinero preguntándole dónde estaba su cazuela de callos y sus judías pintas con pimientos verdes. Empecé a dudar. Lentamentre, caminando para atrás pa que no advierta mi presencia vuelvo corriendo a la mesa y con sólo ver la cara del cliente me dí cuenta y se los saqué y dí al camarero mientras me gritaba (todos gritan). Vuelvo a la cocina y veo mis dos platos intactos ahí esperándome. Por las dudas, creyendo que ya todo era posible, le pregunto al cocinero: "¿estos son mis macarrones y la cazuela de calamares". Cuando me dí cuenta que sus gritos querían dejar en obvio que efectivamente lo eran los agarré y me fui a la mesa. Cuando llego y se los dejó en frente el cliente me dice: "pero que yo no he pedido ésto". Y le dije: "Que sí, que usted a pedido ésto y acá está". "No, yo sólo pedí un bocata de fuet (fuet = salame) y una caña. Estaba perdido en un restaurante con un plato en cada mano y sin saber a quién dárselos... Uno por uno, mesa por mesa "¿usted pidió...?"...
3 de mayo de 2007
2 de mayo de 2007
El festejo
El lunes a la noche vinieron algunos de nuestros amigos a festejar el cumple. Salió lindísimo. Éramos como 10, 12, tomando unos vinitos, escuchando música y sobre todo, charlando mucho. Nos divertimos a lo grande. Mientras estábamos ahí iba mirando a cada uno, medio abstraído del lugar y del momento, pensando en lo rara que se me hacía esa situación. Esos que estaban ahí, festejándome, eran mis amigos, personas a las que conozco hace pocos meses, no había ninguno de esos con los que me hubiera imaginado que pasaría mi cumple, eran todos "nuevos", una rusa, dos catalanes, un vasco, dos colombianos... a los que les contaba de mi vida e historia que ellos no conocen. Si no es casualidad que nos hayamos conocido en Barcelona significa que estamos destinados a una gran amistad. Estaban acá por que me quieren y porque yo los quiero, porque lo que nos importa es que nos encontramos, no el pasado de cada uno sino el futuro que vamos a vivir juntos. Lo que importaba era que cada uno de los que estábamos lo había elegido y había peleado por eso. De la misma forma que yo, ellos también estaban lejos de sus flias, de sus amigos de siempre, de su barrio... Y eso generaba una complicidad entre todos nosotros, una camaradería tal que te hacía sentir acompañado, comprendido, querido.
El lunes, cada uno de los que estaban aca sabía que su patria era esta, los amigos y amores. Porque la verdadera patria es la del corazón, los afectos. ¿Qué tiene de patria las tierras que encierran las fronteras de mi país? Nada. Si mi flia y amigos se fueran de Argentina, lo único que me uniría a ella sería un simple cariño, un recuerdo cálido... Son estos amigos los que me hacen sentir que tengo un lugar en Barcelona.
Fue un lindo festejo, con mucho sentimiento. Fue el primer cumpleaños lejos y conviviendo con Titi, que ahora es mi familia. Fue un cumpleaños feliz.
Les muestro algunas fotos para que conozcan a algunos de los amigos.
El lunes, cada uno de los que estaban aca sabía que su patria era esta, los amigos y amores. Porque la verdadera patria es la del corazón, los afectos. ¿Qué tiene de patria las tierras que encierran las fronteras de mi país? Nada. Si mi flia y amigos se fueran de Argentina, lo único que me uniría a ella sería un simple cariño, un recuerdo cálido... Son estos amigos los que me hacen sentir que tengo un lugar en Barcelona.
Fue un lindo festejo, con mucho sentimiento. Fue el primer cumpleaños lejos y conviviendo con Titi, que ahora es mi familia. Fue un cumpleaños feliz.
Les muestro algunas fotos para que conozcan a algunos de los amigos.
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| Cumple |
30 de abril de 2007
Fulbo
Nunca me había puesto a pensar en la importancia que tiene el lenguaje cuando uno juega al fútbol.
Resulta que un amigo catalán tiene un equipo con el que juega la Liga oficial, pero de la rama Amateur, de España y me invitó a formar parte del equipo. Todos catalanes, bastante buena onda... Entrenamos miércoles y viernes y jugamos los sábados (aunque ahora sólo quedan 2 fechas, nomás... una macana). Pero la cuestión es que me di cuenta de que las palabras o frases que solemos usar cuando jugamos, y que ya están casi oficializadas como un idioma aparte, no tienen ningún significado acá. Por ejemplo, "mismaaaa" o "todaaaa", no lo entienden, te miran con cara de: "este argentino gilipollas qué coño está gritando". Cuando les gritas desaforado, en plena carrera y con la sangre caliente "Tiraloooo", no saben si tirar el balón a la tribuna o si tirar al contrincante que lo marca al suelo, pero definitivamente lo que no hacen es arrojar la pelota al área.Lo mismo cuando les gritas "centro!!" Intuyen que les estás pidiendo que se la pases a un mediocampista o que la pateen al centro del campo de juego. Pero nunca te tiran el centro.
Entonces es un bajón: estás en la cancha, corriendo de acá para allá y desperdiciando oportunidades de que te la pasen sólo por no saber cómo decírselo. Es muy curioso... Mientras tanto ellos se gritan palabras en catalán, tan absurdas como quedan las nuestras fuera de contexto, y que ya tendré que ir aprendiendo. Por ejemplo: ¿qué significa "toda"? Hace referencia, en género femenino, a algo que está completo, que es íntegro, algo que se comprende enteramente en la entidad o el número. En cambio, jugando al fulbo quiere decir que haga un pase que cruce la cancha de lateral a lateral, que "abra la cancha". Nada que ver una cosa con la otra!
En un momento, en el que estaba llegando en pique al área cuando uno de los nuestros desbordaba por el lateral, les juro que le grité: "pateá la pelota al área por arriba para que la pueda cabeceaaaar" jajajaja.
Resulta que un amigo catalán tiene un equipo con el que juega la Liga oficial, pero de la rama Amateur, de España y me invitó a formar parte del equipo. Todos catalanes, bastante buena onda... Entrenamos miércoles y viernes y jugamos los sábados (aunque ahora sólo quedan 2 fechas, nomás... una macana). Pero la cuestión es que me di cuenta de que las palabras o frases que solemos usar cuando jugamos, y que ya están casi oficializadas como un idioma aparte, no tienen ningún significado acá. Por ejemplo, "mismaaaa" o "todaaaa", no lo entienden, te miran con cara de: "este argentino gilipollas qué coño está gritando". Cuando les gritas desaforado, en plena carrera y con la sangre caliente "Tiraloooo", no saben si tirar el balón a la tribuna o si tirar al contrincante que lo marca al suelo, pero definitivamente lo que no hacen es arrojar la pelota al área.Lo mismo cuando les gritas "centro!!" Intuyen que les estás pidiendo que se la pases a un mediocampista o que la pateen al centro del campo de juego. Pero nunca te tiran el centro.
Entonces es un bajón: estás en la cancha, corriendo de acá para allá y desperdiciando oportunidades de que te la pasen sólo por no saber cómo decírselo. Es muy curioso... Mientras tanto ellos se gritan palabras en catalán, tan absurdas como quedan las nuestras fuera de contexto, y que ya tendré que ir aprendiendo. Por ejemplo: ¿qué significa "toda"? Hace referencia, en género femenino, a algo que está completo, que es íntegro, algo que se comprende enteramente en la entidad o el número. En cambio, jugando al fulbo quiere decir que haga un pase que cruce la cancha de lateral a lateral, que "abra la cancha". Nada que ver una cosa con la otra!
En un momento, en el que estaba llegando en pique al área cuando uno de los nuestros desbordaba por el lateral, les juro que le grité: "pateá la pelota al área por arriba para que la pueda cabeceaaaar" jajajaja.
Mi cumple
Hoy es mi cumple. 26 años. No es mucho, pero es bastante, lo suficiente como para uno de esos balances que te atropellan la razón.
Esta noche van a venir los amigos a casa para tomar unas cervezas, escuchar música y festejar. Festejar que cumplo años y no que los años me cumplen a mí. Festejar con mis nuevos amigos buenos de este continente, de esta ciudad, de esta parte de la vida que voy viviendo. Festejar que sigo amando y carcajeando. Que soy feliz, que soy yo.
Esta noche van a venir los amigos a casa para tomar unas cervezas, escuchar música y festejar. Festejar que cumplo años y no que los años me cumplen a mí. Festejar con mis nuevos amigos buenos de este continente, de esta ciudad, de esta parte de la vida que voy viviendo. Festejar que sigo amando y carcajeando. Que soy feliz, que soy yo.
24 de abril de 2007
Tres días de paseo
El sábado pasado, después de almorzar, nos fuimos para la Fira de la Terra que se hacía el fin de semana en el Parc de la Ciutadela y el Arco del Triunfo. El día era... como se dice, un día peronista. En cuanto nos acercábamos -sólo estamos a 4 cuadras- empezamos a escuchar una chacarera trunca a todo volumen. Cuando llegamos, debajo del Arco y sobre el escenario, 4 parejas bailando chacareras seguidas se zambas. Menuda sorpresa. Muy buena la feria. Como su nombre lo dice, era de la tierra, pero de las tierras latinoamericanas. Comidas de todos los países, artesanías, vestimentas, grupos ecologistas, naturalistas, Hare Krishnas, Centro tibetano occidental, etc... Muy interesante y divertido.El domingo, otro día espléndido, nos fuimos a la playa. Debuté con el mediterráneo. Fuimos con unos amigos y la pasamos en grande, jugando a la pelota, bañándonos, comiendo... En la calle comúnmente te cruzás cualquier cosa que fue o, aunque lo disimule, es un ser humano. En la playa esas personalidades se dejan llevar hasta el extremo y uno ve cosas realmente llamativas. Pero me quedo con la increíble cantidad, será un 40%, de minas que se pasan el día en tetas. Gorda, flaca, vieja, púber, tía o esposa, madre o hija. Pero no lo hacen tirando hacia lo pornográfico, es cultural, es normal.
El lunes, cumple del Toro, muerte de Cervantes y de Shakespeare, acá fue (como creo que allá también) el Día del Libro -por eso-, y además la fiesta de Sant Jordi, una de las 3 fiestas más importantes de Barcelona. La tradición: regalar rosas. EL Ayuntamiento repartió un millón. Todo el mundo, hombre o mujer, estaba con una rosa en la mano. Recitales en las plazas, escritores leyendo cuentos o poesías, kioskitos de libros en casi todas las avenidas principales y miles y miles de personas en las calles. Muy divertido e interesante.
16 de abril de 2007
Nos mudamos!
En Madrid nos confirmaron que nos daban el depto. Por eso, cuando llegamos empezamos a embalar y esas cosas. Finalmente, el jueves pasado firmamos el contrato, el viernes nos dieron las llaves y el sábado empezó la mudanza. No se caracterizó por lo estresante si no por lo agotadora. Tremendo! Con Titi hicimos 6 viajes en metro (sí, nos mudamos en metro!!) cargados de valijas, bolsos, cajas, bolsas... Además, el depto queda en un segundo piso pero como en Barcelona todos los edificios son muy viejos que tengan ascensor es una rareza, y el nuestro, por supuesto, no tiene.
Pero nada pudo ni de cerca opacar la felicidad y el entusiasmo que tenemos. Es que no se dan una idea de lo lindo, bueno, cómodo, grande, luminoso que es el piso y de la buena onda y energía que tiene.
Tiene un living muy cómodo, una cocina americana con una barra, como de bar, que la separa del living; tiene un cuartito de huéspedes, que va a ser mi escritorio, pasillo con roperos, un bañazo completo, el cuarto principal enorme con roperos donde entra la ropa de Titi, imagínense, un balcón... Además, queda en un barrio que se llama Borne, dentro de lo que es el casco antiguo, entre callejuelas cinematográficas, con mucha magia y muy bien ubicado, cerca de todo.
En fin, estamos copados con nuestra casa, nuestro hogar. Lo queremos pintar de colores luminosos y con onda, por ej. el living de verde agua, el pasillo de lila, el cuartito de naranja y el cuarto dejarlo blanco pero decorado con cortinas y edredón de colores. Pero de a poco que son muchas las inversiones: decoración, TV, microondas...
Están todos invitados.
Pero nada pudo ni de cerca opacar la felicidad y el entusiasmo que tenemos. Es que no se dan una idea de lo lindo, bueno, cómodo, grande, luminoso que es el piso y de la buena onda y energía que tiene.
Tiene un living muy cómodo, una cocina americana con una barra, como de bar, que la separa del living; tiene un cuartito de huéspedes, que va a ser mi escritorio, pasillo con roperos, un bañazo completo, el cuarto principal enorme con roperos donde entra la ropa de Titi, imagínense, un balcón... Además, queda en un barrio que se llama Borne, dentro de lo que es el casco antiguo, entre callejuelas cinematográficas, con mucha magia y muy bien ubicado, cerca de todo.
En fin, estamos copados con nuestra casa, nuestro hogar. Lo queremos pintar de colores luminosos y con onda, por ej. el living de verde agua, el pasillo de lila, el cuartito de naranja y el cuarto dejarlo blanco pero decorado con cortinas y edredón de colores. Pero de a poco que son muchas las inversiones: decoración, TV, microondas...
Están todos invitados.
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| Nuevo depto!! |
11 de abril de 2007
De vuelta en barsa!
Volvimos el Lunes despues de nueve horas de viaje,, en un bondi que cada vez que intentabamos bajar los asientos se levantaban al toque!! Nada evito sin embargo que durmieramos placidamente.
Madrid increible! Una ciudad lindisima.El sabado recorrimos todo, la Plaza Mayor, el Palacio Real, la puerta del Sol, el Museo del Prado, La Catedral. Pateamos la cuidad de punta a punta. Y a la noche fuimos al cine, donde obviamente me quede dormida,,,
El Domingo estuvimos todo el dia con Manuel izquierdo ( un amigo de Mano) y Moni la novia. Fuimos a una exposicion de retratos donde habia pinturas de Picasso, Matisse, y otros mas muy copadas. Con los chicos nos matamos de risa, almorzamos recorrimos con ellos la cuidad nos llevaron por barrios muy lindos, y de ahi nos fuimos a su casa a seguir charlando. La verdad que mas alla de los paisajes increibles, las construcciones imponentes de Madrid. Creo que lo mas lindo fue haberlo compartido con los chicos. No solamente nos dedicamos a recorrer y conocer sino que terminamos con amigos en todos lados, y eso es impagable. Nos llena el alma!
Al dia siguiente almorzamos con mi amigo el que nos presto el piso y despues nos volvimos, a nuestra casita,,, que ya la extrañabamos....rarisimo lo que nos pasa.
Ya estamos aca de vuelta pero por pocos dias,,, mañana firmamos el contrato para el nuevo piso,, y capaz que nos mudemos este finde!!!
A nuestra casa ya definitiva, estamos copados!!! Nos toca un finde de compras: porque hay que ponerla entera desde los cubiertos,,, hasta la almohadas,,para eso contrate un petizo morochito, que me acompañe a comprar la vajilla y haga el delivery a casa,,el morochito el completisimo, el finde trabaja de boli, y durante la semana somos pareja! lo quiero al morochito!
Madrid increible! Una ciudad lindisima.El sabado recorrimos todo, la Plaza Mayor, el Palacio Real, la puerta del Sol, el Museo del Prado, La Catedral. Pateamos la cuidad de punta a punta. Y a la noche fuimos al cine, donde obviamente me quede dormida,,,
El Domingo estuvimos todo el dia con Manuel izquierdo ( un amigo de Mano) y Moni la novia. Fuimos a una exposicion de retratos donde habia pinturas de Picasso, Matisse, y otros mas muy copadas. Con los chicos nos matamos de risa, almorzamos recorrimos con ellos la cuidad nos llevaron por barrios muy lindos, y de ahi nos fuimos a su casa a seguir charlando. La verdad que mas alla de los paisajes increibles, las construcciones imponentes de Madrid. Creo que lo mas lindo fue haberlo compartido con los chicos. No solamente nos dedicamos a recorrer y conocer sino que terminamos con amigos en todos lados, y eso es impagable. Nos llena el alma!
Al dia siguiente almorzamos con mi amigo el que nos presto el piso y despues nos volvimos, a nuestra casita,,, que ya la extrañabamos....rarisimo lo que nos pasa.
Ya estamos aca de vuelta pero por pocos dias,,, mañana firmamos el contrato para el nuevo piso,, y capaz que nos mudemos este finde!!!
A nuestra casa ya definitiva, estamos copados!!! Nos toca un finde de compras: porque hay que ponerla entera desde los cubiertos,,, hasta la almohadas,,para eso contrate un petizo morochito, que me acompañe a comprar la vajilla y haga el delivery a casa,,el morochito el completisimo, el finde trabaja de boli, y durante la semana somos pareja! lo quiero al morochito!
6 de abril de 2007
Llegamos a Madrid!!
Aca estamos, en Madrid. Felices!!!
Después de varios intentos fallidos por ir a pasar Semana Santa a Roma, no pudimos abaratar ese viaje y nos vinimos a la capital. Para que no perdamos la costumbre de vacanes suertudos, un amigo de Titi nos prestó su super depto en el corazón de Madrid, toda la casa para nosotros. Estamos copados.
Viajamos ayer todo el día en bondi (que tienen mucho que envidiarle al TAC o al Urquiza) y llegamos a las 6 pm a la estación de Atocha. Metro y al depto. Llegamos de noche, muertos del cansancio alusinados por el pedazo de casa que nos prestaron.
Hoy a la mañana empezamos a conocer la ciudad. Fuimos al Paseo del Retiro, tan famoso como lindo. Queda a 2 cuadras de "casa". Un lugar enorme, lleno de fuentes, lagos, vegetación, monumentos, un par de museos, un palacio de cristal escondido en el bosque. La verdad que es increíblemente lindo. Pasaron tantos personajes importantes por estos jardines, como José Bonaparte, Napoleón, Reyes, emperadores, y yo no podía dejar de imaginarme a Juan Domingo que por más de 20 años iba a caminar por ahí todos los días. Será que me llega más lo tocante a mi historia, aunque sea más insignificante y no trate de míticas conquistas de emperadores.
Este es nuestro primer viaje importante desde que estamos en Europa y estamos felices, super entusiasmados.Ya tenemos todo medianamente armado de lo que queremos conocer mañana, como el Palacio Real, el Museo del Prado y el de Reina Sofía, la casa de Lope de Vega, C. de la Barca, algunos palacios y esas cosas... Además lo vamos a ver a Manuel Izquierdo, un gran amigo mío que vive acá.
Ya les contaremos...
Después de varios intentos fallidos por ir a pasar Semana Santa a Roma, no pudimos abaratar ese viaje y nos vinimos a la capital. Para que no perdamos la costumbre de vacanes suertudos, un amigo de Titi nos prestó su super depto en el corazón de Madrid, toda la casa para nosotros. Estamos copados.
Viajamos ayer todo el día en bondi (que tienen mucho que envidiarle al TAC o al Urquiza) y llegamos a las 6 pm a la estación de Atocha. Metro y al depto. Llegamos de noche, muertos del cansancio alusinados por el pedazo de casa que nos prestaron.
Hoy a la mañana empezamos a conocer la ciudad. Fuimos al Paseo del Retiro, tan famoso como lindo. Queda a 2 cuadras de "casa". Un lugar enorme, lleno de fuentes, lagos, vegetación, monumentos, un par de museos, un palacio de cristal escondido en el bosque. La verdad que es increíblemente lindo. Pasaron tantos personajes importantes por estos jardines, como José Bonaparte, Napoleón, Reyes, emperadores, y yo no podía dejar de imaginarme a Juan Domingo que por más de 20 años iba a caminar por ahí todos los días. Será que me llega más lo tocante a mi historia, aunque sea más insignificante y no trate de míticas conquistas de emperadores.
Este es nuestro primer viaje importante desde que estamos en Europa y estamos felices, super entusiasmados.Ya tenemos todo medianamente armado de lo que queremos conocer mañana, como el Palacio Real, el Museo del Prado y el de Reina Sofía, la casa de Lope de Vega, C. de la Barca, algunos palacios y esas cosas... Además lo vamos a ver a Manuel Izquierdo, un gran amigo mío que vive acá.
Ya les contaremos...
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| Madrid - Paseo del Retiro |
Interesting News
De a poco nos vamos instalando cada vez más, asentándonos, armando la vida que vinimos a conquistar.
Titi consiguió trabajo nuevo y el 26 pasado empezó a trabajar en laboratorios Novartis, en el área de Marketing. Está copada. Es un muy buen laburo, además, le está yendo de la hostia.
¡¡Tenemos depto nuevo!! Finalmente conseguimos un depto buenísimo, grande, barato, que queda en el Borne, un barrio lindísimo que hay en el centro de Barcelona. El jueves que viene firmamos el contrato y ese finde nos mudamos. Estamos felices porque ya nos vamos a poder instalar en "nuestra" casa, hacerla propia, hacerla hogar. La verdad que fue increíble haber encontrado este depto por lo difícil que es encontrar uno así y por las condiciones en las que lo alquilamos. No estamos solos...
Tengo, finalmente, los papeles. Ahora se aclara el camino para conseguir laburo. Ya tengo algunas entrevistas previstas para después de Semana Santa. Ya veremos cómo sigue...
Si tuviera que resumir en una palabra nuestra vida en Barcelona, tal como va, sería la siguiente: carcajada.
Titi consiguió trabajo nuevo y el 26 pasado empezó a trabajar en laboratorios Novartis, en el área de Marketing. Está copada. Es un muy buen laburo, además, le está yendo de la hostia.
¡¡Tenemos depto nuevo!! Finalmente conseguimos un depto buenísimo, grande, barato, que queda en el Borne, un barrio lindísimo que hay en el centro de Barcelona. El jueves que viene firmamos el contrato y ese finde nos mudamos. Estamos felices porque ya nos vamos a poder instalar en "nuestra" casa, hacerla propia, hacerla hogar. La verdad que fue increíble haber encontrado este depto por lo difícil que es encontrar uno así y por las condiciones en las que lo alquilamos. No estamos solos...
Tengo, finalmente, los papeles. Ahora se aclara el camino para conseguir laburo. Ya tengo algunas entrevistas previstas para después de Semana Santa. Ya veremos cómo sigue...
Si tuviera que resumir en una palabra nuestra vida en Barcelona, tal como va, sería la siguiente: carcajada.
25 de marzo de 2007
Un triste domingo
Hoy domingo 25 de Marzo, me levanté temprano,,, revisé mis mails y dije: Antes que Mano se despierte mejor voy a prepararle algo, siendo domingo además te levantás más inspirada,,, la realidad es que depende de la salida del sábado la inspiración del Domingo.
Cuestión que me enfrenté a la cocina,,, busqué en el libro que me regaló la suegra, y mismo en la revista,,, hasta que revise qué cosas tenía en la despensa, y la encontre!!!! esa lata de curry!!!! esa lata de curry!!! que lleva años ahí,,, y siempre se pone primera cada vez que abro la puerta,,, pero nunca la elijo... es como cuando antes de jugar a un partido de algo se elegían los equipos, y una se ponia adelante de todo,,, y elegían a todas menos a esa,,,, que al final se la elegía con un: Bueno........vos para nosotros.... ( como quien no tiene alternativa)
Asi que así fue como me puse a investigar qué podía hacer con ese curry!!! que la palabra curry ya suena a alta cocina: Pollo AL CURRY!!! epa eh!
Arranque descongelando las pechugas,,,, cortando la cebolla,,,, y pelando las papas para acompañar.... musica de fondo ... todo viento en popa.....
Corte las papas en cuadrados para hacerlas al horno, las puse en una fuente con aceite...y mientras salteaba la cebollita.....todo de lujo,,, hasta que del horno se escucho un PUMMMMMMMM!!!!! ................a la mierda!!!!!( fue lo que pense porque nunca digo malas palabras menos cuando me asusto)
Abri la puerta del horno y nos les puedo explicar el humo que salió,,, pero no olía papa quemada,,,, pensé que se había roto el horno,,,,, ese humo invadio los 42 metros cuadrados donde vivimos.......con un olor insoportable.....
Me puse a revisar el horno para poder entender qué había pasado si estaba siguiendo las instrucciones al pie de la letra!!! y fue cuando lo vi,,, ahi al fondo del horno,,,, mas grande que nunca,,,,, negro todo desbordado,,, y sí, en vez de papas al horno lo que se cocino,,, fue mi IPOD!!!! pobreeeeeeeeee ipod había explotado adentro del horno,,, me agrre la cabeza,,, llorando como nunca,,, y corri al cuarto a despertar a mano: MI AMOR COCINE EL IPOD!!!!
un domingo para nunca olvidar...
Cuestión que me enfrenté a la cocina,,, busqué en el libro que me regaló la suegra, y mismo en la revista,,, hasta que revise qué cosas tenía en la despensa, y la encontre!!!! esa lata de curry!!!! esa lata de curry!!! que lleva años ahí,,, y siempre se pone primera cada vez que abro la puerta,,, pero nunca la elijo... es como cuando antes de jugar a un partido de algo se elegían los equipos, y una se ponia adelante de todo,,, y elegían a todas menos a esa,,,, que al final se la elegía con un: Bueno........vos para nosotros.... ( como quien no tiene alternativa)
Asi que así fue como me puse a investigar qué podía hacer con ese curry!!! que la palabra curry ya suena a alta cocina: Pollo AL CURRY!!! epa eh!
Arranque descongelando las pechugas,,,, cortando la cebolla,,,, y pelando las papas para acompañar.... musica de fondo ... todo viento en popa.....
Corte las papas en cuadrados para hacerlas al horno, las puse en una fuente con aceite...y mientras salteaba la cebollita.....todo de lujo,,, hasta que del horno se escucho un PUMMMMMMMM!!!!! ................a la mierda!!!!!( fue lo que pense porque nunca digo malas palabras menos cuando me asusto)
Abri la puerta del horno y nos les puedo explicar el humo que salió,,, pero no olía papa quemada,,,, pensé que se había roto el horno,,,,, ese humo invadio los 42 metros cuadrados donde vivimos.......con un olor insoportable.....
Me puse a revisar el horno para poder entender qué había pasado si estaba siguiendo las instrucciones al pie de la letra!!! y fue cuando lo vi,,, ahi al fondo del horno,,,, mas grande que nunca,,,,, negro todo desbordado,,, y sí, en vez de papas al horno lo que se cocino,,, fue mi IPOD!!!! pobreeeeeeeeee ipod había explotado adentro del horno,,, me agrre la cabeza,,, llorando como nunca,,, y corri al cuarto a despertar a mano: MI AMOR COCINE EL IPOD!!!!
un domingo para nunca olvidar...
17 de marzo de 2007
Como supranatural
El otro día fuimos a la iglesia de Santa María del Mar, una de las más lindas e imponentes que vi en mi vida, a ver una orquesta y un coro de la República Checa interpretar el Gloria, de Vivaldi y el Requiem, de Mozart. ¡Apabullante! ¡Deslumbrante! Esa magia que te posee y domina, que te impacta en la piel, en el corazón, que los ojos intentan buscar algo que les permita abordarlo, acapararlo, sujetarlo de alguna manera.
Esas experiencias que te dan vida, que te recargan l espíritu de eso que uno necesita, que te conectan con vos mismo y con los demás, porque la música es el único lugar en el que pueden encontrarse todos los hombres y comprenderse entre sí, sin que nadie quede afuera.
Así está la cosa
Todo depende del sentido que uno le encuentra. No hay esfuerzos vanos cuando la intención es de carácter altruísta. Pero, es cierto, es difícil enfocar los ojos del espíritu a la esencia del porvenir. Tampoco se puede desesperar por conjeturas que no determinan lo que realmente nos provee de la condición de ser humano. Y ese sentido, no me pueden negar es el mismo que tienen estas palabras: ningún sentido.
Luego de tan insulsa introducción que no aporta nada a ninguno que la vaya a leer ni al que la escribió, paso a contarles que Titi consiguió laburo. Buenisimo! El 26 del corriente mes empieza a trabajar en el área de Marketing de Novartis (laboratorio). Está copada. Yo también.
De a poco la vida se va acomodando en el sillón que entre los dos le armamos.
Hoy a la mañana se fue Teresa, La Suegra (mía, no de Titi), después de diez días de conocer dónde vivimos, a nuestros amigos, esta ciudad. La verdad que la pasamos muy bien y nos quedamos contentísimos de que haya venido y se haya acercado un poco más a esta vida que lejos de vivirla, nos vive a nosotros. Es una grande la suegra.
Ayer fuimos a pasar el día al Monasterio de Montserrat. Es un monasterio viejísimo que está clavado, increíblemente, en una pared de una montaña bastante grande con rocas de formas surrealistas. Ahí se apareció la Virgen de Montserrat (La Moreneta), a unos pibitos y los benedictinos, no me pregunten cómo, contruyeron semejante monasterio. Tiene una belleza asombrosa, de esas que te dejan estrujada el alma, con frescos, cuadros, imágenes, estatuas, paisajes y senderos que te deslumbran, te hacen sentir el peso de una energía extraña y alusinante. Belleza sobrecogedora. Va una foto.
Está llegando el veranito y las playas comienzan a poblarse. Las mangas cortas empiezan a llamar la atención y la gente está más en la calle. Esto se está poniendo interesante...
De a poco se nos va frustrando el viaje a Roma... (El eterno desencuentro, ya casi cómico, con el dinero...)
Luego de tan insulsa introducción que no aporta nada a ninguno que la vaya a leer ni al que la escribió, paso a contarles que Titi consiguió laburo. Buenisimo! El 26 del corriente mes empieza a trabajar en el área de Marketing de Novartis (laboratorio). Está copada. Yo también.
De a poco la vida se va acomodando en el sillón que entre los dos le armamos.
Hoy a la mañana se fue Teresa, La Suegra (mía, no de Titi), después de diez días de conocer dónde vivimos, a nuestros amigos, esta ciudad. La verdad que la pasamos muy bien y nos quedamos contentísimos de que haya venido y se haya acercado un poco más a esta vida que lejos de vivirla, nos vive a nosotros. Es una grande la suegra.
Ayer fuimos a pasar el día al Monasterio de Montserrat. Es un monasterio viejísimo que está clavado, increíblemente, en una pared de una montaña bastante grande con rocas de formas surrealistas. Ahí se apareció la Virgen de Montserrat (La Moreneta), a unos pibitos y los benedictinos, no me pregunten cómo, contruyeron semejante monasterio. Tiene una belleza asombrosa, de esas que te dejan estrujada el alma, con frescos, cuadros, imágenes, estatuas, paisajes y senderos que te deslumbran, te hacen sentir el peso de una energía extraña y alusinante. Belleza sobrecogedora. Va una foto.
Está llegando el veranito y las playas comienzan a poblarse. Las mangas cortas empiezan a llamar la atención y la gente está más en la calle. Esto se está poniendo interesante...
De a poco se nos va frustrando el viaje a Roma... (El eterno desencuentro, ya casi cómico, con el dinero...)
8 de marzo de 2007
De calçots y otros sucesos
Esta última semana sucedieron varias cosas interesantes.
El fin de semana pasado fuimos, finalmente, a Tarragona, Montblanc, a la casa de campo de Norberto Chaves. Éramos 8, Titi y yo los más jóvenes de edad (sólo de edad). Nos divertimos a lo grande, hicimos amigos, tuvimos interminables charlas interesantísimas y comimos la famosa calçotada. La comida constó de, primero, los famosos calçots exiquisitos (especie de cebolla larga y fina hecha al fuego), después morcilla y butifarra negra con judías, carne de cordero y alcachofas y, de postre, naranjas.
Fue un fin de semana como mágico, lleno de buena energía y mucha conexión (con uno mismo y con los otros). La pasamos muy bien. EL problema fue, para mí, las consecuencias de semejante banquete que aquellos que conozcan mis problemas intestinales se darán cuenta.
El lunes Titi y yo tuvimos entrevistas de trabajo: Titi en Novartis (laboratorio), que le fue muy bien y quedaron el llamarla el lunes para dar respuesta. Yo, con el jefe de un estudio de diseño muy grande e importante. Como no tengo 3 master en diseño gráfico y editorial no pudo darme trabajo pero nos caímos muy bien y me dijo que me iba a pasar un par de contactos. También, muy buen tipo, se preocupó porque la pasara bien acá en Barcelona y me dijo que salgamos de vez en cuando a tomar algo o a pasear. El martes nos ivitó con Titi y dos amigos suyos a ver el partido del Barça. Buenisimo!
Ayer llegó Teresa, la suegra. Vino a visitarnos por diez días. Vamos a ver por dónde sacar a pasear a la suegra.
Otra cosa: Estamos con ganas de ir a pasar Semana Santa a Roma. Si alguien, de los pocos que leen este sospechoso blog, tuviera algún contacto allí que puediera abaratarnos de cualquier forma el viajecito está en la obligación de hacérnoslo saber.
Los extrañamos.
El fin de semana pasado fuimos, finalmente, a Tarragona, Montblanc, a la casa de campo de Norberto Chaves. Éramos 8, Titi y yo los más jóvenes de edad (sólo de edad). Nos divertimos a lo grande, hicimos amigos, tuvimos interminables charlas interesantísimas y comimos la famosa calçotada. La comida constó de, primero, los famosos calçots exiquisitos (especie de cebolla larga y fina hecha al fuego), después morcilla y butifarra negra con judías, carne de cordero y alcachofas y, de postre, naranjas.
Fue un fin de semana como mágico, lleno de buena energía y mucha conexión (con uno mismo y con los otros). La pasamos muy bien. EL problema fue, para mí, las consecuencias de semejante banquete que aquellos que conozcan mis problemas intestinales se darán cuenta.
El lunes Titi y yo tuvimos entrevistas de trabajo: Titi en Novartis (laboratorio), que le fue muy bien y quedaron el llamarla el lunes para dar respuesta. Yo, con el jefe de un estudio de diseño muy grande e importante. Como no tengo 3 master en diseño gráfico y editorial no pudo darme trabajo pero nos caímos muy bien y me dijo que me iba a pasar un par de contactos. También, muy buen tipo, se preocupó porque la pasara bien acá en Barcelona y me dijo que salgamos de vez en cuando a tomar algo o a pasear. El martes nos ivitó con Titi y dos amigos suyos a ver el partido del Barça. Buenisimo!
Ayer llegó Teresa, la suegra. Vino a visitarnos por diez días. Vamos a ver por dónde sacar a pasear a la suegra.
Otra cosa: Estamos con ganas de ir a pasar Semana Santa a Roma. Si alguien, de los pocos que leen este sospechoso blog, tuviera algún contacto allí que puediera abaratarnos de cualquier forma el viajecito está en la obligación de hacérnoslo saber.
Los extrañamos.
27 de febrero de 2007
Todo un espectáculo
Estoy leyendo como nunca leí en mi vida, con una voracidad patológica, enviciado, enfermizo, obsesivamente. Yo imaginaba que nunca llegaría el momento en el que pudiera leer a mi antojo, cuanto quisiera y lo que se me ocurriera. Todos los días son distintos, pero intuyo que un promedio bastante atinado sería de 4 horas diarias. Hay días en los que leo 6 ó 7 horas; otros, dos. Nunca menos.
Camino 5 cuadras por la Rambla del Raval, me meto en las arcadas de un claustro del siglo XIV, entro en la Biblioteca de Catalunya -que desde que tenemos conexión en casa dejó de ser mi segundo hogar- y sacó los libros que me dan ganas de leer. Alusinante.
En el mes de febrero leí 6 libros: La Montaña Mágica, de Thomas Mann; Serpientes de plata, de Rainer Maria Rilke; Cuadernos en octavo, de Kafka; La Sombra del Viento, de Carlos Ruiz Zafón; La mujer en la mitología Clásica, de no me acuerdo quién y Thérèse Raquin, de Emile Zola. Algunos mejores que otros, pero todos enriquecedores e interesantes.
Acabo de llegar de devolver esos y saqué 5 más: Mont-Oriol, de Guy de Maupassant; La Isla de los Pingüinos, de Anatole France; La mujer justa, de Sándor Márai; Los Periódicos, de Henry James, y Padres e hijos, de Iván Turguiéniev.
Es un espectáculo casi pornográfico el banquete bibliográfico que me estoy dando. Ojalá la rueda de la vida no atente contra este deleite, ni siquiera intente mesurarlo: así está muy bien...
Camino 5 cuadras por la Rambla del Raval, me meto en las arcadas de un claustro del siglo XIV, entro en la Biblioteca de Catalunya -que desde que tenemos conexión en casa dejó de ser mi segundo hogar- y sacó los libros que me dan ganas de leer. Alusinante.
En el mes de febrero leí 6 libros: La Montaña Mágica, de Thomas Mann; Serpientes de plata, de Rainer Maria Rilke; Cuadernos en octavo, de Kafka; La Sombra del Viento, de Carlos Ruiz Zafón; La mujer en la mitología Clásica, de no me acuerdo quién y Thérèse Raquin, de Emile Zola. Algunos mejores que otros, pero todos enriquecedores e interesantes.
Acabo de llegar de devolver esos y saqué 5 más: Mont-Oriol, de Guy de Maupassant; La Isla de los Pingüinos, de Anatole France; La mujer justa, de Sándor Márai; Los Periódicos, de Henry James, y Padres e hijos, de Iván Turguiéniev.
Es un espectáculo casi pornográfico el banquete bibliográfico que me estoy dando. Ojalá la rueda de la vida no atente contra este deleite, ni siquiera intente mesurarlo: así está muy bien...
Para Tarragona
La semana pasada fuimos a cenar Titi y yo con nuestro amigo Norberto Chaves. Una comida alusinante llena de carcajadas por la que desfilaban exquisiteces mediterráneas. Después de comer, siguiendo las usanzas nativas, nos fuimos a un barcito a tomar un trago. Nos divertimos y conversamos mucho. En un momento nos contó que estaba como loco organizando una Calçotada en su casa de campo de Tarragona, al que ya había invitado a muchos amigos suyos que venían de diferentes lugares de España. Nos contó que la calçotada es una comida tradicionalísima de acá, nos contó cómo se cultivaban y cocinaban, de las costumbres y tradiciones que se llevan a cabo en torno a este evento.
Unos días después me llama por teléfono para decirme que una pareja de amigos estaba complicada, que no iba a asistir, y si queríamos nosotros ir, "sí, son los suplentes, pero no quería dejar de invitarlos". Un maestro. Le agradecía mucho y empezamos a organizar.
Cuestión que el sábado que viene a la mañana nos vamos en auto con unas amigas de él para allá, nos damos una panzada de calçots con todos sus amigos, dormimos en la casa de Norberto y el domingo nos volvemos los tres en tren. PROGRAMÓN.
Unos días después me llama por teléfono para decirme que una pareja de amigos estaba complicada, que no iba a asistir, y si queríamos nosotros ir, "sí, son los suplentes, pero no quería dejar de invitarlos". Un maestro. Le agradecía mucho y empezamos a organizar.
Cuestión que el sábado que viene a la mañana nos vamos en auto con unas amigas de él para allá, nos damos una panzada de calçots con todos sus amigos, dormimos en la casa de Norberto y el domingo nos volvemos los tres en tren. PROGRAMÓN.
20 de febrero de 2007
Interesante
Estamos bien. Muy bien. Una de las cosas que más me llama la atención es desde dónde se relaciona uno con los demás. Es decir, acá sos el que querés ser, el que realmente sos, nadie te juzga por quien fuiste, ni tienen preconceptos o prejuicios, no tienen en cuenta la clase social, el orígen, apellido o pinta. Te ven desde el que sos y desde ahí te relacionás. Suena entendible y fácil pero no lo es. Es raro, uno no está acostumbrado. No necesitás representar ningún rol ni papel. Como diría Sandra Mianovich, sos lo que sos (cuac).
Y en ese ser, noto que uno va desprendiéndose sutilmente de lo que el enrrollo anterior te cubrió: vicios en la forma de ser, cosas oscuras, reacciones ajenas, miradas prestadas, y todas esas cosas que uno realmente no es pero que en el trajín se te pegan. Entonces se empieza un proceso de purificación en el que se purga la identidad para limpiarla de lo que no es propio. Así van saliendo, además, sentimientos raros que no tenían lugar ni asidero adentro de uno, palabras gastadas o expresiones ajenas, deseos, sí, deseos que se intuían propios...
Es un proceso interesante.
Hoy Titi tuvo una entrevista de trabajo, grupal, en una empresa de consumo masivo, para el área de MKTG, y por supueto no sabe bien cómo le fue. Son una caca (palabra dedicada a Tilson) las entrevistas grupales. Esperaremos la llamada del viernes para ver si pasó de instancia.
Por mi parte, hoy hablé con un contacto que me traje de allá, dueño de una consultora interesante de comunicación y tengo entrevista, también, el viernes. Ya veremos. No tenía muy buena onda el pibe.
Pero cuando hablé con él, sentí lo mismo. No me podía relacionar con él desde el mismo lugar que lo hubiera hecho en Buenos Aires. Acá de lo único que me puedo valer es de lo que soy, de lo que encierra mi aspecto y mi intelecto. Desde mi unicidad hacia su universo. El único respaldo que tengo es un Curriculum interesante para la Argentina pero de valor sospechoso en España.
No me puedo separar de esta palabra: interesante.
Me invitaron a jugar al fútbol el domingo. Muy bueno. Intuyo, sin embargo, que en ese aspecto las relaciones personales se desarrollan por otras dimensiones y prioridades distintas. En el fútbol sos lo que vales y vales lo que sos. Ojalá pueda seguir relacionándome a través de una pelota de la misma manera que lo hacía en Buenos Aires y en toda mi vida.
Y en ese ser, noto que uno va desprendiéndose sutilmente de lo que el enrrollo anterior te cubrió: vicios en la forma de ser, cosas oscuras, reacciones ajenas, miradas prestadas, y todas esas cosas que uno realmente no es pero que en el trajín se te pegan. Entonces se empieza un proceso de purificación en el que se purga la identidad para limpiarla de lo que no es propio. Así van saliendo, además, sentimientos raros que no tenían lugar ni asidero adentro de uno, palabras gastadas o expresiones ajenas, deseos, sí, deseos que se intuían propios...
Es un proceso interesante.
Hoy Titi tuvo una entrevista de trabajo, grupal, en una empresa de consumo masivo, para el área de MKTG, y por supueto no sabe bien cómo le fue. Son una caca (palabra dedicada a Tilson) las entrevistas grupales. Esperaremos la llamada del viernes para ver si pasó de instancia.
Por mi parte, hoy hablé con un contacto que me traje de allá, dueño de una consultora interesante de comunicación y tengo entrevista, también, el viernes. Ya veremos. No tenía muy buena onda el pibe.
Pero cuando hablé con él, sentí lo mismo. No me podía relacionar con él desde el mismo lugar que lo hubiera hecho en Buenos Aires. Acá de lo único que me puedo valer es de lo que soy, de lo que encierra mi aspecto y mi intelecto. Desde mi unicidad hacia su universo. El único respaldo que tengo es un Curriculum interesante para la Argentina pero de valor sospechoso en España.
No me puedo separar de esta palabra: interesante.
Me invitaron a jugar al fútbol el domingo. Muy bueno. Intuyo, sin embargo, que en ese aspecto las relaciones personales se desarrollan por otras dimensiones y prioridades distintas. En el fútbol sos lo que vales y vales lo que sos. Ojalá pueda seguir relacionándome a través de una pelota de la misma manera que lo hacía en Buenos Aires y en toda mi vida.
16 de febrero de 2007
Polo
Acabo de encontrar algo muy divertido. Buscando algo en internet encontré un club, muy top, para gente con mucha plata, muy grande y lujoso, que entre otras cosas tiene escuela de Polo, hacen muchos campeonatos bastante importantes y queda acá en Barcelona, a un ratito de casa. Entonces, por supuesto, llamé y hablé con el encargado de sector Polo. Es un argentino que parece buen tipo y, respaldado por algunas mentirillas, le dije que jugábamos, que no podía creer haber encontrado esto y que nos encantaría por lo menos taquear un rato, si es posible... Me dijo que podríamos arreglarlo. Quedamos que iríamos a tomar algo al club la semana que viene (me atendió desde la India), nos lo mostraría y arreglaríamos para, por lo menos, taquear un poco. Muy buena onda. Por supuesto, me las voy a tirar de peticero, domador, o lo que vea que él necesite para encontrar una changuita ahí... Sería divertido.
Primero, lo importante es hacernos amigo de él. Después va a venir la changuita, poder entrar a los torneos a tomar mate en el pastito, poder taquear...
¡¡Imagínense cómo está Titi!!
Primero, lo importante es hacernos amigo de él. Después va a venir la changuita, poder entrar a los torneos a tomar mate en el pastito, poder taquear...
¡¡Imagínense cómo está Titi!!
Ayer hizo un día celestial y me fui a pasar la tarde al Montjuïc (Monte de los Judíos). Es un pequeño cerro pegado a la ciudad y apoyado en el mar. Lo interesante no es sólo la vista increíble que te da de Barcelona sino también los jardines y parques que tiene. Decenas de hectareas totalmente parquizadas por personas famosas (según dicen, pero yo no las conozco) ideales para ir a pasar una tarde, llevar mate, leer o simplemente pensar. Fuentes enormes, un castillo medieval muy interesante, piletas, arroyos, flores, árboles, plantas, bosques, miradores... un lugar muy lindo. Tardé 10 minutos desde la puerta de casa hasta el Montjuïc. Así está siendo mi vida por ahora: un constante descubrimiento de lugares hermosos, interesantes. Y va a seguir siendo así hasta que consiga trabajo. Estoy en la búsqueda, pero se está haciendo un poco lenta, por lo que el lunes voy a empezar a buscar de camarero o algo por el estilo.
La entrevista de trabajo que tuve con Norberto Chaves, al final no fue tal cosa. Fui, muy emperifollado, con el CV en el zobaco, pero desde que llegué la conversación giró por otros temas, empezamos a hablar de la vida, de la escritura, del destierro y a las 2 horas nos fuimos a una bodega a tomar vino y picar algo. Nos contamos todas nuestras vidas, nos reímmos mucho, nos conectamos y nos hicimos amigos. A las 4 horas de haber llegado a su oficina, nos despedimos en la bodeguita con un abrazo y quedamos en ir a comer esta semana (quizás hoy). Nunca hablamos de trabajo. Fui a buscar un jefe y encontré un amigo. Como me dijo papá, ahora tengo que buscar un amigo... a ver si encuentro un jefe.
Titi está muy bien en el posgrado, en este momento muy atareada porque están por hacer una presentación de la tesina. Está también buscando otro trabajo, ya que en el que está no tiene nada que ver con Marketing y trabaja demasiado por poca plata. Hay una posibilidad ahí dando vueltas. Hay que rezar.
La entrevista de trabajo que tuve con Norberto Chaves, al final no fue tal cosa. Fui, muy emperifollado, con el CV en el zobaco, pero desde que llegué la conversación giró por otros temas, empezamos a hablar de la vida, de la escritura, del destierro y a las 2 horas nos fuimos a una bodega a tomar vino y picar algo. Nos contamos todas nuestras vidas, nos reímmos mucho, nos conectamos y nos hicimos amigos. A las 4 horas de haber llegado a su oficina, nos despedimos en la bodeguita con un abrazo y quedamos en ir a comer esta semana (quizás hoy). Nunca hablamos de trabajo. Fui a buscar un jefe y encontré un amigo. Como me dijo papá, ahora tengo que buscar un amigo... a ver si encuentro un jefe.
Titi está muy bien en el posgrado, en este momento muy atareada porque están por hacer una presentación de la tesina. Está también buscando otro trabajo, ya que en el que está no tiene nada que ver con Marketing y trabaja demasiado por poca plata. Hay una posibilidad ahí dando vueltas. Hay que rezar.
12 de febrero de 2007
de inmigrantes y otros sentimientos
El sentimiento de inmigrante tiene un origen netamente psicológico. Es casi una decisión personal. Acá tenés el idioma (que si querés lo podés adaptar un poco más) y tenés todas las herramientas que hacen falta para sentirte dueño de todo ésto. Te podés hacer amigos españoles, podés hacer plata, trabajando o no, podés viajar, podés bailar, podés divertirte, conocer gente nueva, ser guía turístico, inversor, payaso, marinero o pescador, ejecutivo o banquero. Podés sacar un crédito, comprerte un auto y pagar después el crédito. Depende un poco de la actitud: es muy fácil ver cuál está de paso, cuál no es de acá y cuál sí sólo por cómo se mueve, cómo mira, cómo camina. Si vos te sentis de acá, sos español. Si alguien te da la espalda por extranjero, lo cagas a trompadas y listo, en vez de creer que son muy cerrados, que te hacen sentir un invasor o lo que sea. Yo me siento menos extranjero en esta ciudad que en Tilcara, por ejemplo, o que en algún barrio pobre, de esos peligrosos que hay en Buenos Aires. Es lógico.
Un día de Zoo
Ayer hizo un día espectacular y fuimos al Zoo de Barcelona. Muy buen lugar. Pasamos la tarde entera metidos en esas 13 has. Animales de lo más variados, muy bien armado todo, muy lindo, todo bien pensado, práctico, cómodo, agradable, con cientos de pavos reales sueltos por doquier. Y me lo crucé a G.M., que daba vueltas por ahí. A lo único que le sacamos fotos fue al show de los delfines, no sé por qué; estaba bueno, sí, pero lo demás también ameritaba placas pero nos distrajimos. Cuando a las 5 cerró, yo le insistí a Titi para que nos escondamos en una garita que había entre unos árboles con la idea de quedarnos solos en todo el zoo... pero, obvio, no quiso. En vez de estar sentados leyendo entre los ciervos o frente a la pantera negra, no, prefirió que nos tiremos a leer en el parc de la Ciutadella, muy lindo sí, pero había demasiada gente y no es lo mismo.
La semana que viene vamos a ir al Acuario, que aparentemente es increíble, unboliviable (Andrés Calamaro filmó el video clip de "Loco" ahí), dicen que es uno de los mejores de Europa.
7 de febrero de 2007
Lista de Novedades
1. Dentro de algunas horas tengo mi primer entrevista de trabajo, muy buena onda. Lo interesante no es sólo que sea una oportunidad para conseguir un empleo sino mi entrevistador: el mismísimo Norberto Chaves, gurú de la comunicación que estudié toda mi carrera y que la vida me llevó a vivir a 10 cuadras de sus oficinas.
2. Paseaba por Grácia, un distrito hermoso, cuando frené delante de una entrada a un Club de Jazz muy exclusivo, cuyo portal y carteles eran tan atrayentes como sugestivos. Un chaval de rastas apoyado al costado me mira la mano, después a los ojos, y me dice: "Che, flaco, tenés un pucho". De Boulogne a Barcelona donde terminó haciéndose gran amigo del dueño del CLub de Jazz (donde tocaba) y a donde me invitó gratis cuando quiera.
3. Ya no uso jabón. No es que nunca me hubiera imaginado que me iba a pasar ya que ni siquiera sabía de su existencia, la cuestión es que no uso más jabón: ahora uso "cosmética para el cuerpo: Gel higiénico para uso corporal con aloe vera y esencias de bosque. Ideal para pieles secas."
4. El jueves me confirman la fecha y hora de mi segunda entrevista de trabajo.
5. Viendo un programa de actualidad política y a continuación la comparecencia de Zapatero en el Congreso de Diputados, me causó gran sorpresa advertir las variadas formas que tiene una democracia de manifestarse. La de España es totalmente distinta de la Argentina. No sé si mejor, sólo distinta. Es muy claro por qué (hoy lo ví): los españoles son muy fríos, demasiado tranquilos, muy sosegados, formalotes, medidos (un ejemplo: al que en Argentina llaman vulgarmente "puto", en España le dicen "capullo". Todo dicho, no?) Acá no se matan a puteadas en debates bien calientes, acá se tratan ¡hasta con respeto!. Los argentinos no estamos llamados a vivir en una democracia como la española, en la que muchas cosas se mantienen por la confianza en "la palabra". Nosotros la palabra la usamos para inspirar confianza no para confiar en quien la dice.
2. Paseaba por Grácia, un distrito hermoso, cuando frené delante de una entrada a un Club de Jazz muy exclusivo, cuyo portal y carteles eran tan atrayentes como sugestivos. Un chaval de rastas apoyado al costado me mira la mano, después a los ojos, y me dice: "Che, flaco, tenés un pucho". De Boulogne a Barcelona donde terminó haciéndose gran amigo del dueño del CLub de Jazz (donde tocaba) y a donde me invitó gratis cuando quiera.
3. Ya no uso jabón. No es que nunca me hubiera imaginado que me iba a pasar ya que ni siquiera sabía de su existencia, la cuestión es que no uso más jabón: ahora uso "cosmética para el cuerpo: Gel higiénico para uso corporal con aloe vera y esencias de bosque. Ideal para pieles secas."
4. El jueves me confirman la fecha y hora de mi segunda entrevista de trabajo.
5. Viendo un programa de actualidad política y a continuación la comparecencia de Zapatero en el Congreso de Diputados, me causó gran sorpresa advertir las variadas formas que tiene una democracia de manifestarse. La de España es totalmente distinta de la Argentina. No sé si mejor, sólo distinta. Es muy claro por qué (hoy lo ví): los españoles son muy fríos, demasiado tranquilos, muy sosegados, formalotes, medidos (un ejemplo: al que en Argentina llaman vulgarmente "puto", en España le dicen "capullo". Todo dicho, no?) Acá no se matan a puteadas en debates bien calientes, acá se tratan ¡hasta con respeto!. Los argentinos no estamos llamados a vivir en una democracia como la española, en la que muchas cosas se mantienen por la confianza en "la palabra". Nosotros la palabra la usamos para inspirar confianza no para confiar en quien la dice.
1 de febrero de 2007
31 de enero de 2007
Sólo fotos
Haciendo click en la imagen verán un album con algunas de las fotos del viajecito que hicimos por Hostalric y luego por Girona.
29 de enero de 2007
¡A por él!
Pasamos en Hostalric sólo unas cuantas horas suficientes para conocer y reconocer la Vila. Es una pequeña villa amurallada, con un par de sinuosas callecitas, estrechas y desniveladas, típicamente europeas, con tanto encanto. Su mayor atracción es el castillo que domina al poblado. Muy lindo, con una vista a montañas boscosas, con siglos de historia llena de condes, batallas, reyes y muertes. Una paz intensa, inmensa, densa. Hubiera sido perfecto si no hubiese sido víctima de una persecusión, sí, y de que me hayan heho correr con el pie mal. Acá en España son unos desproporcionados.
Pero como no daba para quedarse a dormir en Hostalric preguntamos en la parrilla argentina donde almorzamos a dónde nos llevaba ese tren: Girona. Y hacia allí fuimos. Mientras la recorríamos con Titi pensaba que lo que estábamos viendo ahí era intransmisible, irrepetible, que jamás lo iba a poder contar. Por eso ni siquiera lo voy a intentar. Pero nos mirábamos con
Titi y no podíamos creer estar en un lugar así. Le agradecimos a Dios la posibilidad de estar ahí, viendo una ciudad del siglo XI, construida por los romanos, metiéndonos por pasillos helados donde el parlamento de aquella época se juntaba a debatir temas de gobierno; recorriendo por arriba una muralla espectacular que brindaba vistas fabulosas. Las calles adoquinadas que suben y bajan y de pronto se convierten en escaleras, edificios ancestrales, iglesias -y esa catedral- de una belleza imaginada, jardines imperialeas rodeados de hermitas, casillas, fuentes y custodiados por esa imponente muralla, todo nos hacía sentir, de alguna manera, privilegiados. Es el primer viaje y resultó espectacular. Quizás, más adelante sigamos conociendo ciudades y paisajes alusinantes, pero la sorpresa, anonadamiento, el estupor de descubrir esta belleza tan antigua y sempiterna, nueva a los ojos, es lo que va a diferenciar este viaje de los demás. Tengo la sensación de que no voy a conocer algo mejor que Girona, de que algo más bello que eso no voy a conocer. Tal vez sí algo distinto. Pero luego digo: falta Roma, París, Florencia, Venecia, Praga, y se me escapa la carcajada y me froto las manos.
Ahora, felices, sin poder dejar de darnos besos, estamos en el tren volviendo a Barcelona. Sólo una hora y media. Titi lee al lado mío mientras yo escribo en la laptop. Justo en este momento el tren pasa por la estación de Hostalric y veo allá, arriba de la loma de 400 ms de ceniza volcánica el castillo, con sus caminos internos, pabellones, torres entre su arboleda y no puedo creer que me hayan corrido. Resulta que estaba en restauración (como todo en esta época) y no iba a permitir que un alambradito pedorro me impidiese ver la atracción principal del lugar. Haciendo caso omiso a las advertencias y súplicas de Titi, di una vuelta y me metí en el castillo que aparentaba estar vacío. Estaba copado y con adrenalina, sacando fotos como un japonés, saltando paredes como un gato, eludiendo las ventanas como un ladrón cuando de pronto me pegaron un grito. Le hice estupidamente una seña con la mano y me di vuelta hacia el camino de salida. Pero el tipo, más estupido que yo, me empezó a gritar más fuerte y de repente, justo cuando me di vuelta para hacerle un fuck you, veo que se lanza a correr con el ceño fruncido. Agarré una piedra del piso y salí corriendo, como si el que me perseguía fuera un perro. Pero de pronto me di cuenta de que el tipo era viejo y medio rellenito. Entonces me di vuelta, riendome de la comicidad del momento, pero el viejo seguía corriendo. ¡Viejo estúpido!, pensé, y como iba a ser peor si frenaba, seguí corriendo, medio trotando, hasta que el viejo me re puteó y me dí cuenta que era su himno de rendición.
Ahora veo el castillo, un poco azulado por el atardecer, y me río de la absurda aventura. Titi me pregunta de qué me río pero no se lo cuento, que lo lea en el blog cuando ya hayan pasado un par de días. Si no va a creer que tenía razón en haberme pedido que no subiera al castillo.
Pero como no daba para quedarse a dormir en Hostalric preguntamos en la parrilla argentina donde almorzamos a dónde nos llevaba ese tren: Girona. Y hacia allí fuimos. Mientras la recorríamos con Titi pensaba que lo que estábamos viendo ahí era intransmisible, irrepetible, que jamás lo iba a poder contar. Por eso ni siquiera lo voy a intentar. Pero nos mirábamos con
Titi y no podíamos creer estar en un lugar así. Le agradecimos a Dios la posibilidad de estar ahí, viendo una ciudad del siglo XI, construida por los romanos, metiéndonos por pasillos helados donde el parlamento de aquella época se juntaba a debatir temas de gobierno; recorriendo por arriba una muralla espectacular que brindaba vistas fabulosas. Las calles adoquinadas que suben y bajan y de pronto se convierten en escaleras, edificios ancestrales, iglesias -y esa catedral- de una belleza imaginada, jardines imperialeas rodeados de hermitas, casillas, fuentes y custodiados por esa imponente muralla, todo nos hacía sentir, de alguna manera, privilegiados. Es el primer viaje y resultó espectacular. Quizás, más adelante sigamos conociendo ciudades y paisajes alusinantes, pero la sorpresa, anonadamiento, el estupor de descubrir esta belleza tan antigua y sempiterna, nueva a los ojos, es lo que va a diferenciar este viaje de los demás. Tengo la sensación de que no voy a conocer algo mejor que Girona, de que algo más bello que eso no voy a conocer. Tal vez sí algo distinto. Pero luego digo: falta Roma, París, Florencia, Venecia, Praga, y se me escapa la carcajada y me froto las manos.Ahora, felices, sin poder dejar de darnos besos, estamos en el tren volviendo a Barcelona. Sólo una hora y media. Titi lee al lado mío mientras yo escribo en la laptop. Justo en este momento el tren pasa por la estación de Hostalric y veo allá, arriba de la loma de 400 ms de ceniza volcánica el castillo, con sus caminos internos, pabellones, torres entre su arboleda y no puedo creer que me hayan corrido. Resulta que estaba en restauración (como todo en esta época) y no iba a permitir que un alambradito pedorro me impidiese ver la atracción principal del lugar. Haciendo caso omiso a las advertencias y súplicas de Titi, di una vuelta y me metí en el castillo que aparentaba estar vacío. Estaba copado y con adrenalina, sacando fotos como un japonés, saltando paredes como un gato, eludiendo las ventanas como un ladrón cuando de pronto me pegaron un grito. Le hice estupidamente una seña con la mano y me di vuelta hacia el camino de salida. Pero el tipo, más estupido que yo, me empezó a gritar más fuerte y de repente, justo cuando me di vuelta para hacerle un fuck you, veo que se lanza a correr con el ceño fruncido. Agarré una piedra del piso y salí corriendo, como si el que me perseguía fuera un perro. Pero de pronto me di cuenta de que el tipo era viejo y medio rellenito. Entonces me di vuelta, riendome de la comicidad del momento, pero el viejo seguía corriendo. ¡Viejo estúpido!, pensé, y como iba a ser peor si frenaba, seguí corriendo, medio trotando, hasta que el viejo me re puteó y me dí cuenta que era su himno de rendición.
Ahora veo el castillo, un poco azulado por el atardecer, y me río de la absurda aventura. Titi me pregunta de qué me río pero no se lo cuento, que lo lea en el blog cuando ya hayan pasado un par de días. Si no va a creer que tenía razón en haberme pedido que no subiera al castillo.
26 de enero de 2007
¡Vale, tío!
Estoy en mi segunda casa, en la cual paso casi la misma cantidad de tiempo que enla otra: la Biblioteca de Catalunya. Vengo todos los días después de almorzar -o con unos sandwichitos para comer en el patio, apoyado en la fuente, a la sombra de los naranjos- con la laptop a surfear por internet, escribir, leer los diarios o La Montaña Mágica. Se me pasan las horas por algún lugar que no veo. Miro para los costados y las paredes de libros me endulzan. Levanto los ojos y un techo altísimo, soberbio, construido en el siglo XVIII me intimida. No me sale describirlo, por eso me saqué esta foto clandestinamente con la máquina.
En principio, para festejar los dos años de novios, mañana partimos para algún pueblito español, por el fin de semana, para despejarnos de tanto estress. Si consigo convencer a Titi nos vamos a Hostalric. Aparenta ser muy interesante: una villa fundada en el sixlo XI alrededor de un castillo, cercada la aldea por 6 km de muralla. Muy pintoresco parece, con paseos subterraneos, todo auténtico de la época... Además tiene muchas minas que se pueden visitar. A 20 KM de la playa y entre montañas.
En principio, para festejar los dos años de novios, mañana partimos para algún pueblito español, por el fin de semana, para despejarnos de tanto estress. Si consigo convencer a Titi nos vamos a Hostalric. Aparenta ser muy interesante: una villa fundada en el sixlo XI alrededor de un castillo, cercada la aldea por 6 km de muralla. Muy pintoresco parece, con paseos subterraneos, todo auténtico de la época... Además tiene muchas minas que se pueden visitar. A 20 KM de la playa y entre montañas.
Primer Mundo
Sigo con la idea de que el Primer Mundo no es como yo me lo imaginaba. Es cierto que aún no lo investigué ni viví demasiado, pero suponía que un País Desarrollado iba a ser distinto. Aquí se ven las mismas cosas que en Buenos Aires: hay indigentes, hay pobres, hay delincuentes, hay corrupción, hay calles rotas, las cañerías son pésimas, la televisión sorprendentemente lamentable. Es tan cosmopolita que le cuesta afianzar una identidad clara, estable, fuerte. El metro, si bien no es mejor que el subte de Bs. As., llega con una puntualidad inglesa al igual que los buses que, definitivamente, son mejores que los de la Capital Federal (iba a decir porteños, pero los de acá también lo son). Por otro lado la ciudad es notablemente limpia, nadie tira papeles en la calle y menos en el mediterráneo (ayer ví una lancha del Ayuntamiento recorriendo el puerto con un pibe con el famoso sacabichos, limpiando las tranquilas aguas del mar entre los barcos, tan impresoinantes como los de Punta del Este: en media hora sacó dos objetos blancos).
No podemos dejar de tener en cuenta que aunque no sé qué población tiene Barcelona es, como mínimo, 30 veces más chica que Buenos Aires. Eso, más conociendo el incesante turismo europeo (turistas ricos, no mochileros), es entendible que sea una ciudad rica y bien administrada.
Sin embargo, la cultura que hay acá es inimaginable. Creo que nunca voy a terminar de conocer todo, de aprender y aprehender lo que a cada cuadra te ofrece. Cultura en todas sus manifestaciones. Arte en todas sus expresiones. Un encanto cinematográfico. Uno pasa del año 1113, en la parroquia de Sant Pau -o de Santa María del Pino, del año 1300-, a los modernísimos edificios del puerto. La mirada va del Corte Inglés, a la estrambótica y excepcional casa Batló, de Gaudí, a la Catedral, o a una calle de 2 metros de ancho en donde los balcones enfrentados tienden a unirse. Es impresinante.
Cuando tenga plata les cuento de los museos.
No podemos dejar de tener en cuenta que aunque no sé qué población tiene Barcelona es, como mínimo, 30 veces más chica que Buenos Aires. Eso, más conociendo el incesante turismo europeo (turistas ricos, no mochileros), es entendible que sea una ciudad rica y bien administrada.
Sin embargo, la cultura que hay acá es inimaginable. Creo que nunca voy a terminar de conocer todo, de aprender y aprehender lo que a cada cuadra te ofrece. Cultura en todas sus manifestaciones. Arte en todas sus expresiones. Un encanto cinematográfico. Uno pasa del año 1113, en la parroquia de Sant Pau -o de Santa María del Pino, del año 1300-, a los modernísimos edificios del puerto. La mirada va del Corte Inglés, a la estrambótica y excepcional casa Batló, de Gaudí, a la Catedral, o a una calle de 2 metros de ancho en donde los balcones enfrentados tienden a unirse. Es impresinante.
Cuando tenga plata les cuento de los museos.
Y ESTO COMIENZA
Viernes 19 de enero de 2007. 9.00 horas. Llegué a Barcelona. Gran y mágico reencuentro con Titi. A puro amor y alegría. Nuestra futura ex casa está muy buena, lástima el barrio, que inspira desconfianza. Nuestro hogar desborda de ilusiones y sueños, de conversaciones y carcajadas.
La ciudad es excelente. Su diversidad, arquitectónica y humana, la hace interesantísima. Edificios del siglo XI hasta construcciones futuristas. Se escuchan cerca de 30 didiomas distintos. Ya aprendí a diferenciar cuál es paquistaní, cuál indio, cuál marroquí y cuál moro (son los de mi barrio). Los demás, por el idioma se adivina su nacionalidad.
No puedo creer estar acá, en Europa, con mi reina, disfrutando tanto y tan ilusionados con el proyecto que estamos empezando.
Esta primera semana estoy siendo un híbrido de turista, lector y ama de casa. Una vida muy extraña...
Ojalá que nunca se me acostumbren los ojos a esta ciudad, que es como un gran decorado de ópera y yo me siento como el extranjero, frente a Turandot, intentando descifrar sus enigmas.
Ayer nos compramos el ordenador portátil, por lo que empecé a escribir de nuevo. Son tantas las emociones, sensaciones, ideas, que al fin y al cabo no puedo expresar nada.
La ciudad es excelente. Su diversidad, arquitectónica y humana, la hace interesantísima. Edificios del siglo XI hasta construcciones futuristas. Se escuchan cerca de 30 didiomas distintos. Ya aprendí a diferenciar cuál es paquistaní, cuál indio, cuál marroquí y cuál moro (son los de mi barrio). Los demás, por el idioma se adivina su nacionalidad.
No puedo creer estar acá, en Europa, con mi reina, disfrutando tanto y tan ilusionados con el proyecto que estamos empezando.
Esta primera semana estoy siendo un híbrido de turista, lector y ama de casa. Una vida muy extraña...
Ojalá que nunca se me acostumbren los ojos a esta ciudad, que es como un gran decorado de ópera y yo me siento como el extranjero, frente a Turandot, intentando descifrar sus enigmas.
Ayer nos compramos el ordenador portátil, por lo que empecé a escribir de nuevo. Son tantas las emociones, sensaciones, ideas, que al fin y al cabo no puedo expresar nada.
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